A Razão Gulosa

Opus 31

2011-10-06T21:23:00.000-07:00

por Cleber. D Graüth

Branquinha, da nuança que me deixa suicída, digitando gemidos noturnos, poetizando o que arde e enraivece. Vermelhinha, desta vez não de vergonha, deletando e respondendo a lista de imbecis e fracassados que não merecem você. Os cabelos que aprimoram sua fragilidade concentrados sobre o seio direito, a camisola curta de algodão e alcinhas e mais nada, o queixinho de louça acolhidos nos dedos, a alma imersa na tela do notebook ouvindo MPB. Do outro lado desse perfume, como um alquimista, tento transformar suor em ouro...

Opus 30

2011-09-06T07:43:00.000-07:00

por Cleber. D. Graüth

Com todo o meu tesão sobre o seu corpo, hoje vou xingá-la muito, rugir a mais romântica serenata de palavrões bem na ponta da sua orelha, profanar delicadamente a sua virtude de menina classe média cristã com os vitupérios mais carinhosos. Tuas unhas em minhas costas guiarão meus personagens, me dirigirão à profundidade que mereço da sua quentura; teu hálito, como efeito dominó irá tombar o resto da coerência de minhas frases, me forçarão a morder seus lábios sem nenhuma compaixão. É quando vou crucificá-la impura no chão, atacá-la no pescoço, quase eletrocutá-la de calafrios com a minha barba por fazer, tatuar seu ombro de violeta, incinerar da face recatada da sua carne tratados e formulários, e lá pelas tantas e tantos, ejacular da sua fantasia todos os seus fantasmas...

Batendo Uma...

2011-08-20T08:05:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Quando lembranças chegarem do nada,
E em melancolias o seu pensamento ficar;
E no encontro de cada desejo algo revelar,
E tudo continuar do jeito que está.
É hora de bater, bater uma...

Quando palavras materializarem em piano,
Reverberando no futuro um som frágil;
E você dançar como um aeroplano,
Desritimado, um rock and roll inesquecível.
É hora de bater, bater uma...

Quando lágrimas virarem campos de sal,
E a dor mais aguda não alcançar ninguém;
E os corações angelicais morrerem,
Entrega o teu corpo então ao pecado capital.

É hora de bater uma, bater uma com a tristeza.

A Morte de tudo o que é Belo

2011-08-05T06:33:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

(Antes de Partir)

Antes de tua chegada vagava pelo acaso,
Nutria-me das sombras;
Repousava!
Acordava!
Em qualquer promessa.
Em qualquer paisagem.

Não procurava um conforto divino,
Nem brilho de estrela,
Procurava!
Perdia!
Rostos gélidos como meu espelho;
Sonhos despedaçados pelo tempo,
Amores machucados com soco inglês.

Ah! Nem o paraíso, nem o inferno.
Apenas uma gota de tristeza
Apenas uma gota de levesa.
Na mais profunda felicidade,
Na mais rasa tristeza.
Isso e uma oração que fizesse amor com a minha,
Junto a uma vela fria,
A um corpo sem vida,
Mas nenhuma maldita veio,
A este que vos fala
Perto de um adeus.

Opus 29

2011-07-16T07:20:00.001-07:00

por Cleber D. Graüth

Você, perto do meu rosto com esse perfume adocicado de menina moleca, coloca à prova a minha máscara de sério, afirma seu nome sobre o meu desejo, não o contingente, mas o necessário. Sua assinatura, tão perto de mim nesta noite esquecida, poderia ter a dimensão e a eternidade de uma muralha da China...

Do Nascimento do Amor

2011-06-24T22:09:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Sabe por que eu amo você, mesmo que daquele jeito, esquisito, ausente, irritante às vezes, digamos, diferente? Sobretudo porque você mantém aqueles lindos cabelos curtos dos seus dezesseis anos num cérebro arejado e acolhedor de balzaquiana ingênua; porque você faz o que não deve, com quem não deve, em tardes de domingo que valem um tonitruante amor fati; porque você é seda e mel, é delírio prudente, lucidez delicada, pessimismo lúdico, fuga e antidepressivo sem efeitos colaterais; porque você tem pétalas na língua, explicações nos sorrisos, abraços nos olhos e nenhum gládio na cintura; enfim, porque você é um espelho bondoso, a anti-Caixa de Pandora, o triunfo definitivo sobre o pecado, o pensamento sem verdade, a canção sempre alegre, a ciranda infinita.

Ps 1: Um sinal de amor acaba de nascer, pois todos os prazeres e todos os sofrimentos que podem ser provocados por todas as outras paixões e por todas as outras necessidades do homem cessam imediatamente de afetá-lo.

Ps2: O amor não pode acontecer por homens e mulheres cópias, e os rivais mais perigosos são os mais diferentes.

Ps 3: Amor novo expulsa o antigo.

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto IX

2011-06-15T07:57:00.000-07:00

por Cleber. D. Graüth

Suflê de chuchu.

Repetição do prazer.

Tédio.

Três definições para um mesmo fenômeno que ocorre com homens e mulheres, cuja representação mais dramática são os casos de infidelidade.

Não importa o quanto você seja gostoso, lindo e interessante.

Cedo ou tarde você acaba tendo gosto de nada.

E, nesse processo, a única forma de protelar é ser ainda mais gostoso.

Ser um fanático por estética.

Contar com a sorte para nascer com um belo rosto.

Porque a genética dentro de uma família é uma roleta russa: não sabe-se nunca que cara o filho vai ter.

E nunca esquecer de ter sempre ao lado um PROZAC.

Porque senão...

E se não for desta forma.

Você fica com sabor de chuchu na boca do outro na primeira semana.

Oh! Que coisa horrível!

E o amor?

O amor é pele no início, e depois: carcaça.

Fala a verdade, não ficamos vaidosos com um parceiro lindo ao nosso lado?

Mas isso vai se arrefecendo gradativamente.

A não ser que você consiga superar esta condição humana tornando-se um monge tibetano.

E consiga encontrar a paz de espírito vivendo com regime de chuchu.

Opus 28

2011-06-13T15:51:00.001-07:00

por Cleber D. Graüth

O que eu tenho de melhor é a palavra. Não que eu seja um habilidoso escultor de frases, longe disso. É porque sou só palavra. É por isso que o seu riso se abre agora, que o perfume e o calor da sua vontade de me abraçar neste momento posso senti-los daqui da minha úmida fortaleza. É porque sou só palavra. E não ouso ser mais do que palavra. É que quando deixo de ser, rumino...

Para o meu Aniversário.

2011-06-08T19:21:00.000-07:00

por Cleber. D. Graüth

Hoje enterro meu trigésimo primeiro ano ouvindo Bizarre Love Triangle da banda New Order. Sem festa particular ou coletiva. Apenas eu e a sensação de que estou mais perto da morte se ela for é claro, por velhice. O que é bem capaz de acontecer pelo fato de que evito os principais motivos que levam as pessoas a morrerem, como por exemplo: beber sem moderação, andar de carro e avião, caminhar pela Marginal Pinheiros e outras ruas e avenidas de São Paulo em horário noturno; não me envolver com mulher comprometida; não fumar — ops! —; fazer exercícios regulares; ter uma boa alimentação; desligar a televisão e etc...

Tudo é passado agora, tudo é imortal. Não me envergonho de nada que fiz, muito menos tive o sentimento de arrependimento. Se eu errei em algumas ocasiões eu tentei não repeti-las e foda-se, tanto que aposentei o termo "perdão" junto com minhas velhas hipocrisias. E assim comemoro o meu aniversário: mais sábio, mais filho-da-puta para alguns, mais presente e amado por outros. E quem disse que teríamos o louvor de todos? Se assim fosse, eu seria Deus e mataria a todos.

Na questão amorosa ao longo destes trinta e um anos de vida não levo nada. Digo no sentido de uma relativa permanência junto com alguém, não os pequenos casos que foram muito mais pedagógicos que os relacionamentos que tive. E não é por nenhuma mágoa, pendência sentimental ou rixa, é porque não consigo encontrar nenhuma sabedoria que seja para justificar. Foram apenas companhias para suportar o domingo e minha crise existencial. Não que hoje não tenha estas crises, mas eu aprendi a conviver com ela. E com este aprendizado chegou Vanessa, minha namorada, amiga e companheira que apenas tive certeza que era a pessoa certa depois de fazer doutorado em amor e sobre quem eu era antes de oferecer este sentimento que, em outras palavras, significam paz e aconchego.

Com relação às amizades, eu conquistei e fui conquistado por muitos, muito mais do sexo feminino devido a minha inteligência emocional em separar sexo e amizade.Aliás, apenas em alguns casos você consegue ajuntar os dois sem conflitos. O que é muito bom por sinal se você estiver solteiro.

Sonhos e projetos à maioria eu concretizei, sendo que um era o de não ter sido "pai biológico", porque de criação já temos muitos e não param de encher o saco. Mesmo sendo cansativo, todas às vezes que faço a adoção de um felino fico extremamente feliz.

* Quero agradecer a Andréia por ter feitos algumas correções gramaticais. Então, caso tenha algum erro a culpa é dela. (risos)
* Quero agradecer também a todas às minhas leitoras.

Opus 27

2011-06-03T13:55:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Enquanto você, impaciente, seleciona a priori os piores adjetivos para me definir, os piores verbos para me diminuir e descolorir, os clichês mais previsíveis para me ridicularizar, enquanto você escolhe no íntimo da sua sensibilidade feminina Rapunzel a naftalina que vai acabar de vez, em represália, o Dom Juan canalha que um certo olhar de rebanho persuadiu você. Vislumbro maravilhado a sua gaia feminilidade, a mulher plena e irresistível rasgando esse vestido de noiva, despida dessa camisa de força, chegando ao meu encontro, dançando, sorrindo, dançando...

Opus 26

2011-04-27T07:49:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

*Em memória dos papéis japoneses que, atirados na água, formam um buque de flores.

Eu estava desatento, caminhando em conceitos, com a boca recheada de pólvora e açaí, mascando o non sense dos rostos e da brutalidade das horas. O fato é que não pude saudar você como eu deveria, como eu poderia, como eu gostaria, com toda pirotecnia de fogos e canções de Sade que o instante exigia, isto é, como sempre desejei, desde aquela aparição: morena, cabelos soltos, discreta e exuberante, num vestido de campesina genebrina do século XVIII... Mas o acaso nunca sancionou que nossos olhos se cruzassem, que nossos verbos se entendessem. Foi tudo tão rápido, a cena aconteceu de modo tão brutal, que eu só tive tempo de levantar uma das mãos num impulso, de mexer com as sombrancelhas atônito e sentir consternado e alucinado que aqueles segundos velozes e arrebatadores haviam fugido para sempre da minha existência, irrecuperáveis. Contudo, sua voz era para mim, finalmente só para mim, uma doce melodia quase inaudível. Entregue as alegrias da memória, recrio você agora, em câmera lenta, caminhando do meu lado, olhar duvidoso, sua estatura de menina fogosa, linda!...

Sinfonia nº 9 em ré menor, Opus 125

2011-04-16T15:19:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Para Vanessa, 16 de abril de 2011.

Corpos esculturais existem aos montes, aos rebanhos, às manadas, por todos os lados, mas você... (com o perdão do clichê), mas você... (com o perdão do óbvio), você é absolutamente linda!!, daquelas que varrem e consomem para si, pelo nada das ruas, todos os olhares, todos os alentos, daquelas que justificam e emancipam da calma todas as almas absurdas, todas as sutilezas resignadas aos seus corações céticos, mas hipertrofiados. Desde que conheci você, não há nada mais apaixonante do que a alegria da sua carne transpirante e lúcida; do seu sorriso alucinante e vigoroso; de sua amizade erótica; do seu amor libertário, libertino e livre. Você é um milagre de que eu não me canso; sua existência é o mais belo presente que recebi.

Opus 25

2011-04-11T17:53:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Tenho receio de olhar para você, de violentá-la com a rispidez dessas pupilas boquirrotas e inconvenientes. Quando você surge tímida atrás do fervor de cérebros derretidos, como o solitário ente que lateja e enfeitiça no fundo da caverna, fico sem saber para onde apontar minha contemplação. Desvio meus olhos de você como um atirador que afasta o seu rifle. É como se o meu olhar a machucasse, a despisse, a encurralasse com sua brasa, agressividade e grito. Enfim, sua delicadeza arisca e morena me faz gozar fundo como se a finitude valesse a pena...

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto VIII

2011-04-06T08:30:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Antes só do que mal acompanhado.

Em outras palavras: solteiro.

O solteiro sonha.

Ele sonha com o amor: ele faz especulações de sua chegada.

De onde ele virá e qual será o seu rosto.

O rosto ele sabe : já tem um esboço idealizado.

Ele enfim chega.

Que alegria.

O vazio do coração é preenchido.

O da vagina também.

Depois de algum tempo começa.

O que?

A maldição, a profecia, o apocalipse: o ciúme hitlerista.

Campo de concentração: um espaço geométrico para podar, machucar e empobrecer o espírito.

Viver de pão e água.

E não apenas o espírito, mas também a carne sofre: tortura.

É como no livro "Vigiar e Punir", do filósofo de Michel Foucault: monitorar.

O projeto do ciumento : fazer do outro um bibelô particular de prazer e luxúria.

Perverter a alma.

Emrrabar a vida.

Livre-se do ciumento (a) e seja feliz.

Primeiro viver, depois Filosofar

2011-03-23T07:18:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Primeiro viver, depois filosofar, esta é a expressão autêntica de uma sabedoria verdadeira e profunda. É assim que desejo viver, como um homem comum. Assumir inteiramente o homem simples que sou. Mergulhar no universo. A razão tentou separar-me deste mundo, mas eu venci. Paixões e sentimentos vários, esperanças e inquietações, prazeres e sofrimentos, alegrias e tristezas, trabalhos e repousos, momentos de tranquilidade e momentos de sobressaltos, amores e ódio são o conteúdo corriqueiro de uma vida que acontece com qualquer um, mas que eu assumo com deleite porque é tudo o que eu tenho.

Opus 24

2011-02-24T05:51:00.000-08:00

Por Cleber D. Graüth

Dizendo assim, é impossível não desejá-la, reinvidicá-la, deixar de pensar, de reviver o perfume, o sabor, o quanto você é suave vencida no meio dos travesseiros. Com essas reservas (Ah, essas reservas!), com essa fala rouca amplificada nesses vocábulos indecisos, é duas vezes impossivel eu refrear meu complexo camicase de vice, de vencido, de amante. Nesta sexta, se você quiser e atrever, minha alcova é completamente sua...

O que é a vida? Ora, a vida é uma bela arte!

2011-02-05T04:56:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Você sabe que a vida é uma bela arte não é mesmo? Se há um movimento artístico que mais deve representar esta bela arte, este movimento se chama Dadaísmo. Este movimento artístico da chamada vanguarda artística moderna, nasceu em Zurique em 1916 no chamado Cabaret Voltaire. Entre muitos aspectos dentro deste movimento, eu queria ressaltar a dica de receita para fazer poesia que eles ensinam:

Pegue um jornal.

Pegue a tesoura.

Escolha no jornal um artigo do tamanho que você deseja dar a seu poema.

Recorte o artigo.

Recorte em seguida com atenção algumas palavras que formam esse artigo e meta-as num saco.

Agite suavemente.

Tire em seguida cada pedaço, um após o outro.

Copie conscienciosamente na ordem em que elas são tiradas do saco.

O poema se parecerá com você.

E ei-lo um escritor infinitamente original e de uma sensibilidade graciosa, ainda que incompreendido do público.

Agora vou dar um exemplo de como se faz isso na vida:

Pegue um encontro, pode ser com um filme, um livro, uma música, uma pessoa, um conceito filosófico.etc. Pegue a sua consciência. Escolha no encontro um aspecto, um artefato. Isole este aspecto, fixa em sua consciência.Cole depois na sua vida. Ou seja, comece a praticar aquele aspecto. É sobretudo um exercício de colagem. E então sua vida será uma bela improvisação. Mas antes de tudo é preciso ter vontade e aquela inquietação que precede toda mudança do espírito, e que acompanha todos os artistas da vida. Então, mãos a obra!

Opus 23

2011-01-22T05:28:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Ela era suave, daquelas que derramam lágrimas quando gozam, que só são alegres quando embriagadas ou mortas. Seus cabelos delicados e esvoaçantes filtravam os raios de sol que desciam na pétala cheia de bárbaros. Enquanto isso, as embarcações atracavam e partiam carregando neblina adentro ao resto dos meus projetos. No isolamento do porto, eu indolente em meio aos ratos, seu sorriso ali envelhecia, um juramento de alívio em minha intolerável lucidez. E continuo como o holândes maldito, condenado a errar sobre o mar enquanto não houver achado uma mulher de fidelidade eterna.

Opus 22

2011-01-07T17:04:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Senti-as nas articulações. Duas, três palavras que rebentaram a muralha, que derreteram aquele silêncio; infância em licor que veio à tona transformando o minuto em substância. Moça linda!, não sinto mais fraqueza diante do seu olhar animado e nu. Hoje minha angústia é felicidade...

Opus 21

2011-01-07T16:45:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Desculpe-me, mas continuarei a encarar você como sempre fiz: direto e cordial, dogmático e calado, leviano e imperceptível, do modo que deixa moralistas, "pessoas civilizadas", cabaços e outros que empobrecem o delírio irritados...

Devir-Criança

2010-12-31T15:39:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

* É preciso inventar a vida, reinventá-la à qualquer custo. E desejo à todos neste 2011: O Devir-Criança.

A infância – o que ela realmente foi? O que foi ela, a infância? Não se pode indagar sobre ela senão com essa atônita pergunta – o que foi ela? Aquele arder, aquele espantar-se, aquele contínuo não-poder-fazer-de-outro-modo, aquele doce, profundo, irradiante sentir-as-lágrimas-aflorarem? O que foi isso?

Devir-criança não é virar uma criança, infantilizar-se, nem regressar à própria infância cronológica.

Devir é deparar-se com uma determinada intensidade.

Devir-criança é a infância como intensidade.

A criança não existe só pela idade, ser criança é acolher a aventura de se compor com as aprendizagens, deixar seu corpo explorar experiências, descobrir lugares, caminhos e emoções.

Ser criança é aceitar a coragem das viagens nômades, a intrepidez de se trasladar para diversos universos constantemente, ao sabor de suas vivências cognitivas e afetivas, para extrair conhecimentos e experiências intensivas, encontrando-se com real e imaginário.

A emoção com a aventura e o empreendimento, a ousadia afetiva e o rompimento com os padrões moralistas, preconceituosos e segregadores reconstituem o devir criança.

A criança cronológica torna-se adulta, adota as mediações da subjetividade que a sociedade faz, que as instituições obrigam, que os pais acham lindos, bons, honrados, mas um devir-criança é a oposição a esses agenciamentos e a criança explode no adulto, eleva-se em seus acessos de alegria, em sua curiosidade feliz, no bom-humor ou quando descobre uma nova suavidade nos encontros.

Um devir-criança é uma ação cartográfica, fruto das potências de afetar e ser afetado, misturar "real" e "imaginário" como realidade atual.

A diferença de um devir-artista ou de um devir-criança-em-nós está no fato de que com a primeira formação produzimos obras de arte e com a segunda estrutura produzimos a própria vida.

A criança vive no reino de apenas dois afetos: tristeza e alegria.

O adulto se perde na hierarquia das paixões e afetos.

A criança não sabe o que é sinceridade, ela não conhece este sentimento.

Ao contrário, ela possui um pensamento-mau-educado.

O adulto fica chato, sério, depressivo, pessimista, responsável demais, egoísta ...etc.

O Devir-Criança está aí como um belo artefato, saiba fazê-lo.

Opus 20

2010-12-25T07:54:00.000-08:00

por Cleber D.Graüth

Ser um tubo de ensaio, um amparo, alguns esboços, ser o próprio empirismo. O que pode um obsceno de escrivaninha dar a você, belas mãos, além de trinta e um anos de idade livresca, feito de cristais de gelo e paisagem suíça, de laconismos, de reviravoltas e subterfúgios? Com a boca na cicatriz do seu joelho, verei de camarote, com um grande e petulante sorriso, aos desvanecimentos e às explosões dos seus inflamados olhos riscados...

Opus 19

2010-12-22T20:27:00.001-08:00

por Cleber D. Graüth

Sua aparência sábia refletida nas vitrines; sua perspicácia ainda insensata, mas fascinante, à qual me entreguei, ciente, como um tolo feliz de uma peça de Molière; sua frivolidade excitante e assanhada na troca de shortinhos; a vida seminua que nunca terei, linda, de silhueta e costas, dentro de um tabique de loja. Por uma tarde, em escadas rolantes sem pedras, o efêmero da vida deixou de ser enredo em marcha de dedos matizados e sacolas, na fragrância de um braço adolescente, na pinta dolorosa de sua polpa, realidade e alucinação, suas coxas fugindo de uma minissaia jeans, obstinações, pedaços de você flutuando nos meus olhos encharcados de imagens...

Qual o Valor da Atividade Humana?

2010-12-20T06:02:00.000-08:00

por Cleber D.Graüth

O que é liberdade? Antes de responder a esta pergunta, é preciso fazer outra que irá nos ajudar na resposta sobre a liberdade. Qual o valor da atividade humana? Só há duas respostas: é ser ou fazer. O que nos define? O que define você? Já pensou nisso? Tomemos um exemplo. A questão de "ser" sempre preocupou e ainda preocupa os agentes morais, e eles estão em nossa volta, em nossa família; bem situados nos campos religiosos, até mesmo entre nossos amigos. Quais são os seus objetivos? Simples, fazer com que alcancemos o "ser" através de lindas provisões morais. Para isso eles encarnam os tribunais, os policiais que têm a missão de educar nossas condutas com inúmeras regras ditas aceitas pela sociedade, tudo para chegarmos ao patamar de "sermos isso" e "sermos aquilo". Basta atingir a substância que está tudo certo, e esta é a aposta da moral. Mas para alcançar a substância é preciso antes de tudo do "movimento". E movimento designa o "agir" antes de tudo. É esse o ponto decisivo: substituir o ser pelo fazer como valor supremo da ação. Porque cada obrigação moral reporta-se a um fazer necessariamente. Por exemplo, você diz que é "generoso", mas somente posso ter certeza desta qualidade quando a ocasião permitir que seja generoso, ou seja, quando tiver atitudes generosas. Do contrário não terei nenhuma prova concreta baseada numa simples afirmação. O homem sempre reabsorve-se no conjunto de seus atos. Sua essência absorve-se em cada fazer. O seu ser está esparramado e bem distribuído em cada pequeno ato realizado. Somos definidos pela ação. Você é puro movimento, ato e acontecimento.

Imagine agora conhecendo as pessoas através de suas atitudes, sem mais aquela preocupação de ser um investigador da consciência? Perdemos muito tempo tentando descobrir o que há por trás de um pensamento, sendo que ele é a expressão de um gesto, de um espasmos muscular, de uma dança; de um movimento. Qual a nossa conduta à partir de agora? Não é uma aposta, é uma opção. Há um ditado popular que diz " um gesto vale mais que uma palavra", mas por trás de uma palavra há um grande texto que não vem à tona, que não vem na íntegra, contudo, no esforço de dizê-lo, um pequeno fragmento é dito. Uma palavra é também a expressão do pensamento. Porém o pensamento pode estar dizendo algo e a boca outra coisa. Tudo isso porque o valor da atividade humana é um fazer inexorável.

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto VII

2010-12-16T06:06:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth e Roland Barthes

....o que o amor desnuda em mim é a energia.

O amor é safado.
Ela tira-me a roupa,
Tira-me o fôlego,
Tira-me a água,
Deixe-me pelado.
O que sobra é um corpo.
Mas ele é pervertido.
Ele tira-me a pele,
Tira-me os músculos,
Tira-me os órgãos,
Tira-me os ossos,
O que fica agora é uma alma elétrica.
Mas ele é pornográfico.
Tira-me a centelha divina,
Conversa com Deus,
Recria-me a sua imagem e semelhança,
Para gozar consigo mesmo,
Porque eu não fui o bastante.

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto VI

2010-12-11T10:35:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Remember em português é lembrança.

Quem não conhece a expressão muita usada para ficar de vez em quando com algum X-namorado.

E aí é que está o problema.

O "X" da questão.

Lembra-se o que?

Para que?

Como dizia minha avó: remember de cu é rola.

Isso mesmo.

Lembra-se o coito interrompido.

Não lembra-se os bons momentos.

Não há reformulação política-amorosa.

Não há esperança.

Aliás o que é isso, como dizia o filósofo Espinosa: esperança é um afeto triste.

A esperança é uma alegria inconstante, nascida da ideia de uma coisa futura ou passada, de cujo êxito, em certo grau, duvidamos.

E pensa que sua sorte irá mudar por causa destas lembranças?

O que sobeja depois de tantos reencontros?

Fazendo um trocadilho de uma grande filme de faroeste: O meu pau será tua herança.

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto V

2010-12-07T06:32:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth e Carlos Drumond de Andrade

Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança.De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passa debaixo de sua janela. Ponha intenção de quermesse em seus olhos e beba licor de conto de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteria. Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário para fazer a vida parar e de repente parecer que faz sentido.

Mesmo que a primeira parte do texto parece uma descrição de uma pessoa sob o efeito de alucinógeno, Carlos Drumond descreve o estado amoroso como uma loucura deliciosa.

E a ciência descreve como produção de endorfina.

Produção de anfetamina.

Produção de morfina natural.

Resumindo: tóxico, muito tóxico mesmo.

Se você não sente isso com o seu companheiro, é porque esta tomando muita água com açucar.

Então caia fora.

Caso ele pergunte os motivos, apenas diga: você não me deixa louca, entorpecida, embriagada, drogada, enfeitiçada, dopada, alucinada, extasiada, tresloucada, azoretada....etc

Diacrônico

2010-12-05T05:34:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

O que eu posso dizer é que nada aqui escrito é ficção — pelo menos nos diálogos abaixo — e talvez seja esse o exercício de cada um : registrar, pontuar — não no sentido lacaniano — mas reviver certos diálogos, e descobrir o quão longe eles nos fazem ir para experimentá-los.

100 Masturbadas antes de dormir:

O telefone toca de madrugada:
— Salve irmão !!
— Sa..sa..ve.
— Descobri uma nova técnica de masturbação.
— Jesus cristo, isso é horas?
— Olha, você senta em cima da mão que vai se masturbar e espera até ele ficar roxa.
— Putz, sério, e depois o que acontece?
— Então, ela fica insensível, parece uma mão de outra pessoa, nem parece a sua.

Todo mundo é meio que gay sabe:

— Cara, estou cansado de pinto
— Porque? kkkkkkkkk
— A gente gosta de vagina, mas vive mais cercado de pinto.
— Como assim?
— Veja, começa por você, o meu melhor amigo tem um pinto. A gente assiste inúmeros filmes pornográficos com um monte de pinto (vive gozando com o pau dos outros). Fora que a gente pega em nosso pinto o dia inteiro.
— Só, é verdade
— A questão de não ser veado é a questão que a gente não gosta de pinto, mas vive cercado de pênis.
— Cara, a gente é muito hipócrita mesmo. A gente aluga aqueles filmes para ver pinto e vagina na mesma medida.
— Meu, que foda isso.

Uma noite zen:

Depois de muita bolinação, resolvi convidá-a para um entra-e-sai manero:
— Então gata, vamos para um lugar mais calmo?
— Vamos.
Depois de 1/2 de hora:
— Fernada — falei bem baixinho — o que estamos fazendo num templo budista?

Normal ou Patológico?

2010-12-03T04:57:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Mictofobia: Fobia de mictório.

Sintoma: Sensação claustrofóbica abaixo da cintura.

Tipo assim, você entra num banheiro público e saca o seu entra-e-sai-entra-sai dentro de um mictório, urinol, mijadouro (um pipi estranho num sanitário estranho, perto de uma coisa estranha e do lado de dois estranhos). De um lado um açougueiro; do outro, um assistente de necropsia (é tudo coisa da cabeça). Eu preciso fechar os olhos para mijar, fazer yoga para extrair somente 1 g daquele líquido maldito. Mas aí entra uma leva de rapazes gritando no banheiro. É o fim, não consigo, aquele sanitário vira um show de rock, e você no centro do palco com as calças arriadas.

Bem, eu não tenho vergonha do meu pistão, tenho do que sai dele. É sujo. É caca. Nem perto de mulheres eu urino, acho muito muito estranho. Sai muita coisa de lá: vida e morte, urina e esperma. De esperma eu não tenho vergonha de mostrar, que porra de engraçado. Mas quando vou mijar, lá vem o pudor se rastejando feito cobra peçonhenta. Acho que usei muita frauda quando era pirralho, tipo assim urinar discretamente em público, a qualquer momento sem ninguém perceber, devia ser muito horrorshow (legal).

Opus 18

2010-11-29T06:20:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

São 02:05 da manhã, está calor, aproveito e refresco minha garganta com bacardi. Enquanto você, anos luz da minha cama; em outro trópico com sua mini-saia, faz todos jogarem ping-pong. O que eu posso fazer a esta distância? Comprar sua colônia numa perfumaria? Ficar viciado em analgésicos? Prefiro ser um satélite mesmo, babando calor e devaneios, dançando em volta da sua imagem, vendo-a diluir cautelosamente em minha máquina de escrever remingthon.

A tarefa prática de todo filósofo (ou, de todos nós)

2010-11-23T06:17:00.000-08:00

por Cleber D Graüth

Vamos começar com pequeno trecho extraído do livro Anti-Édipo:

A tarefa de todo filósofo emana antes de tudo da tarefa espinosana "propriamente ética", qual seja, a de "ir ao extremo do que se pode", tarefa cujo modelo é o corpo, posto que "todo corpo estende sua potência tão longe quanto pode". E dessa "concepção ética o "aspecto crítico fundamental" que determina "a tarefa prática de todo filósofo" como luta contra "tudo o que nos mantém separados de nossa potência de agir e a submete a uma constante diminuição" num angustiante "encadeamento de paixões tristes". Essa luta é inseparável dos combates contra toda forma de "servidão".

Combata os afetos tristes.

Combata tudo e todos que desejam diminuir nossa potência de alegria, na hora e no instante que elas acontecem.

Sem fraquejar.

Sem olhar para trás.

Sem pena.

Sem arrependimento.

Já basta..

O que estiver ao seu alcance.

E às vezes bastaria somente uma palavra para cortar o fluxo indesejável.

Basta um Não!

Basta um Foda-se!

Isto não pode repetir, isso não vai acontecer mais.

Isto deixa-me triste, para baixo.

Não empurrarei com a barriga (costume popular).

Irei destruir !!

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto IV

2010-11-18T05:50:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Não é o retorno do Superman, Batman, nem do Príncipe da Pérsia.

É o do super X-Namorado.

Ele enfim se arrependeu.

Mas não dos seu pecados.

E muito menos aceitou Jesus.

Obviamente o mundo dele quebrou.

E você sabe para quem ele vai correr agora?

Isso mesmo, para você que está ainda mais gostosa, inteligente, radiante, e está conhecendo uma nova pessoa.

Mas não esqueça que ele tem um discurso pronto.

Um discurso político recheado de novas promessas para sensibilizar o seu coração.

Então fique preparada, todos eles dizem a mesma coisa.

Afinal, é receita que passa de geração em geração:

"Amor não consigo viver sem você."

"Eu mudei, sou um novo homem."

"Tudo vai ser diferente agora."

"Estava com um monte de problemas, mas agora eu resolvi todos eles."

Muito cuidado, caso o discurso acima não funcione ele vai apelar:

Ele vai chorar na sua frente.

Óhh!

Vai para de comer.

Ahh!

Vai lhe mandar flores.

Uhh!

Ele vai se converter.

Ual!

Vai arrancar o prepúcio.

Ebaa!!

E vai sucumbir no complexo de Édipo: ele só precisava de uma mamãe.

Perdeu Playboy.

Em tempo: Porque todo X-Namorado sofre de hipocondria? E porque toda x-Namorada fica mais gostosa?

Definição Musical da Essência Feminina

2010-11-14T09:27:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Uma mulher é uma estranha e doce vibração do ar, que avança, inconsciente e ignorada, em busca de uma vibração que lhe responda.

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto III

2010-11-12T05:26:00.000-08:00

Olha só a sua cara como fica

por Cleber D. Graüth

É a velha história.

É o velho discurso.

É um problema com o papai e a mamãe lá em casa, e também no trabalho.

É um problema com os amiguinhos: eles não param de dizer que sou dominado.

É um problema com às mulheres (elas são mais gostosas que você).

Ele pensa e não diz.

Amiga navegante, será que você acabou virando PF? Que serve apenas para matar à fome, porém o sabor continua o mesmo?

Lá na escola aprendemos a resolver os problemas com maturidade e fórmula de Bhaskara (lê-se báskara).

Aquele mesmo matemático Indiano, que em vez de comer a mulher, ficava inventando fórmulas para sodomizar os estudantes.

Se lembra?

E você é o maior problema do Homo-Otários.

Porque ele não consegue resolver os problemas.

Pior, ele não consegue resolvê-los com você.

Ora, é simples.

Você é a neurose dele!

Mesmo que seja uma neurose passageira, ainda sim precisa ser curada.

E ele quer fazer curetagem: quer limpar até o útero de sua presença.

E esta atitude de auto sacrifício não cola mais.

Esta afirmação de que você precisa de alguém melhor, não passa de blá blá blá.

Parece até aquela cena em que o mundo está acabando, e tem apenas um lugar na nave que vai para Zion.

E falta ele e você para entrar.

Ele, é claro, como um bom cavalheiro cede o lugar para você.

Mas a nave explode.

Oh! que horror!

Em tempo: o mundo dele termina sempre em gozo, bilhar, mulher e cerveja. E o seu em tricô, manicure e vale de lágrimas.

Campanha: faça careta para a morte III

2010-11-09T05:19:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

A ideia de existência é muito pobre porque ela está completamente ancorada na ideia de um tempo que é cronológico. Um tempo que é 1,2,3,4. Óh! Que pobre. Não existe invenção e criação. Nós repetimos esta cronologia como se fossemos artistas dos próprios números. A morte portanto, como acontecimento é pura singularidade. Mas aí fica a pergunta: o que é esta tal de singularidade? A singularidade é a capacidade que tem cada um de nós de inventar a vida onde tudo parece ser desastre, onde tudo parece nos apresentar a morte como fatalidade, fazemos dela um acontecimento e não um fato. Acontecimento: abertura para novas criações, possibilidades, luto, saudade, vale de lágrimas ; mas que esta saudade, este vale de lágrimas não possa em absoluto nos prender no culto da própria morte. A lágrima tem que acontecer. O luto precisa acontecer. Mas a maior homenagem que eu posso prestar, que eu possa fazer ao meu filho, amante, mãe, pai; ao melhor amigo, seria realmente não cultuar a morte do outro como sendo minha própria morte. A existência não dá conta destas ideias. A existência é muito baseada numa espécie de efemeridade: está tudo contado. É aquele tédio heideggeriano: caminhamos todos para a morte. Meu Deus, que pobreza esta filosofia da cova. Não é a toa que "Ser e Tempo" é um dos livros mais difíceis de ser interpretado, lido e digerido; porque transpira, sobretudo, à morte. Portanto, Bye-bye Heidegger forever !

Opus 17

2010-11-06T13:52:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Enquanto a pietà do Vaticano está intacta e lânguida na boca e na memória de Michelângelo. Deste lado, no interior da minha basílica, sua presença holográfica racha o meu desejo.

Campanha: faça careta para a morte II

2010-11-02T08:00:00.001-07:00

por Cleber D. Graüth

O nômade e anti-cristão Jesus de Nazaré disse: "Deixem os mortos enterrarem os seus mortos" Luc 9:59 . Não é preciso dissertar mais nada, principalmente neste feríado ridículo que se chama "finados". Xô !, Xô !

Campanha: faça careta para a morte

2010-10-26T06:36:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Todo mundo é o primeiro a morrer, isto é, a morte é sempre a morte do outro. A morte não está absolutamente cravada na minha vida; não tem nada a ver com a gente. Todo o mundo é o primeiro a morrer significa que não há sujeito, desta forma não há "eu" e nem "você". Por isso que este assunto é uma fonte inesgotável de inspiração em todas as esferas do conhecimento como: filosofia, antropologia etc. Como não temos tempo e sabedoria suficiente para falar sobre todos eles, o que é uma pena porque seria interessante, por exemplo, falar como é que os índios Bororós vivem a sua relação com a morte. Como é que estes Índios Bororós fazem, vivem o seu luto. Como é que eles fazem da morte uma obra de arte. Como é que eles vão pegar aqueles mortos, que eles vão jogar então na água, e vão deixar durante um mês, e essa água vai amolecer o corpo, e esse corpo então vai perder seus organismos, e o que sobra são apenas os ossos. E estes ossos que sobram, que fazem os Bororós? Obra de arte: eles vão pintar estes ossos. E uma vez pintados estes ossos, eles consomem então o seu luto. E vão neste momento celebrar o nascimento, a fecundação, o casamento e as núpcias.

Mas falar de morte não seria antes de tudo falar da existência? Inscrita no porvir e na temporalidade, entregue ao tempo, a existência encontra a morte como horizonte. Se por um lado a existência encontra a morte como horizonte; do outro lado o acontecimento encontra a morte exatamente como não horizonte. Significa o que? Que não basta apenas existir, não é o bastante, você tem quer fazer da existência o acontecimento. O acontecimento é o que? É o fato revisitado. É revisitar o fato banal "todos morrem" e dar a este fato algo que sobrepuja a repetição do mesmo, e fazer com que esta situação encontre algo mais que a nomeação linguística.

Se a figura singular de minha existência é inseparável da ideia da minha morte. Porque então temos que repensar a existência como acontecimento? É nossa única saída. Bem, se a figura singular da minha existência é inseparável da minha ideia da minha morte, como pensar neste contexto a morte como acontecimento? A morte como acontecimento significa: a morte como blocos de afetos e sentidos. Esta é a nossa vitória. Como compreender a morte como um encontro? Como fazer com que este encontro seja um bom encontro?

Questionamento para uma Sexta-Feira Gulosa

2010-10-22T06:57:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Até quando vamos seguir os legisladores? Até quando esta servidão voluntária, que tampa os ouvidos, fecha os olhos e confia em tudo que cheira à velha função profética, irá enfim produzir um novo questionamento?

Mas qual o velho questionamento devo precaver-me? É este: "Eis que é preciso fazer, eis o que é bom, sigam-me. Na agitação em que vocês todos estão, eis o ponto fixo, que é onde estou". Ora, foda-se os eixos, leis, ditaduras, e todo monopólio do saber.

Ao contrário, é preciso se aproximar cada dia mais desta questão: "O que acontece atualmente e o que somos nós, nós que talvez não sejamos nada mais e nada além daquilo que acontece atualmente?"

Sim à Vida

2010-10-22T06:48:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Eu odeio toda apologia à morte. Toda profissão que lida com a morte como: legistas que abrem à morte; necropsistas que conservam à morte; necromaquiagem que mascaram à morte; velórios que celebram à morte; cemitérios que acolhe à morte; pensadores que filosofam sobre à morte; religião que salva à morte; jornais que lembram que à morte existe; pessoas que não esquem à morte do outro. Aff! Vai para puta-que-pariu! Quero mais é pensar na vida — o que não quer dizer que temos que repoduzir mais idiotas.

Desculpe-me João Cabral de Melo Neto por adulterar sua poesia, você está morto e eu não posso ouvir o seu perdão, mesmo assim eu adoro toda sua obra. Então, se somos Severinos, quero compartilhar esta versão com você e com todos os seus leitores. Mudei apenas um pedacinho, só um pouquinho de sua graça; principalmente o que me foi permitido como escritor amador:

E se somos Severinos

iguais em tudo na vida,

nascemos de vida igual,

mesmo nascimento severino:

que é a vida de que se vive

de idiotice antes dos trinta,

de tesão antes dos vinte

de alegria um pouco por dia

(de força e de saúde

é que a vida severina

ataca em qualquer idade,

e até gente não nascida).

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto II

2010-10-16T09:37:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Após ter lido " a arte de amar" do poeta romano Ovídio. Em especial, no capítulo em que ele discorre sobre "os remédios para o amor". Fiquei apaixonado pela gama de conselhos, dicas e teorias para quem está sofrendo por este sentimento. Como o assunto que eu estou abordando não foge deste tema, resolvi parafraseá-lo com algumas partes. É claro, sem deixar de avacalhar um pouco.

Desenvolvimento do tema:

A. Antes de mais nada, cortar o mal pela raiz.

Cortar o mal pela raiz, isto é, romper o processo amoroso logo no início, paradoxalmente onde pode ser maravilhoso, é muito difícil. É complicado simplesmente implodir todos os afetos ruins. Mas este aborto é recomendado apenas quando houver alguma espécie de desgosto ou algum pressentimento que o jugo irá machucá-lo do tipo: "...acho que ele somente quer me comer e me jogar na estrada abandonada da vida..." "...este cara é muito ciumento, possessivo, parece que não tem culhão de macho..." "...que es muy sensible, delicado, bonito, voy a meter mi dedo em seu culo e rasgá-lo... "....ele não beija bem e fede a peido..." Olha, isto é apenas alguns exemplos ácidos de supostas antipatias, não precisa seguir necessariamente este roteiro, cada pessoa tem os seus critérios. Contudo, estas previsões devem estar bem claras, caso contrário é impossível identificá-las, ainda mais quando vem acompanhado de muito tesão. E aconselhamos sobretudo esta anulação porque o tempo fortalece o afeto. Quanto mais adiarmos esta decisão, mais raízes brotarão com mais profundidade, e consequentemente muito mais difíceis de arrancá-las.

E agora o que fazer? Porque mesmo tendo seguido à risca esta recomendação, há casos em que apenas um dos parceiros consegue realizar esta façanha, ao contrário da outra que ainda está lavrando o campo amoroso. E somos testemunhas destas raças ordinárias de X-amores ficarem numa perseguição frenética, suplicando o retorno do vínculo. Chega um momento em que, depois de muitas respostas delicadas, educadas, dizendo que é impossível reatá-lo, acabamos mandando eles enfiarem a raiz no rabo.

Em suma, Ovídio estava certo, mas é imprescindível acrescentar que certas pessoas devem cortar o mal pela raiz, enfiar nas entranhas, e dar um tiro na cabeça, fazendo assim o amor sair definitivamente pela culatra debaixo.

Quanto mais eu Amo, mais eu fico Esperto

2010-10-10T07:22:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Todos nós já morremos pelo menos uma vez na vida. Essa morte acontece todas às vezes quem um relacionamento termina. O dia em que ficamos mais leves, já que o sofrimento por amor possui a melhor receita para emagrecer. Além da levesa, a tonalidade do mundo fica cinza e parece que cada flor exala o odor da morte, e o único calor que sobra é do ódio. Porque se fulano terminou comigo, logo ele é o meu inimigo, a pessoa que mais odeio neste mundo; o autor da minha dor.

Bem, preste atenção agora, vamos deixar isso um pouco de lado, porque agora você não tem mais escolha a não ser dissecar cada situação para saber a causa do término, relembrar cada bloco da nostalgia do passado, e tentar fazer algo diferente no próximo relacionamento, se o acaso assim permitir. Então coma agora cada verme que está corroendo o seu coração, você é responsável por cada um deles, pelo fato de ter bebido numa única fonte a sua felicidade. Então faça o luto e apague às velas, é hora de repensar sua política de vida à dois.

E se por acaso você está vivendo momentos difíceis em seu relacionamento, jogue ele no lixo. Mas não deixa de reciclá-lo. Os benefícios da reciclagem dos pontos de vista econômicos, ambientais, sociais, dentro do campo amoroso, pode e deve ajudar na sustentabilidade, e aumentar a longevidade de qualquer casal. Ou na pior das hipóteses, deixe ele no lixo mesmo. Afinal, o processo é coletivo e não individual.

.....continua no próximo artigo.

Dissecação

2010-09-30T17:47:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Na medida em que temos a faculdade de construir belas frases, somos apelidados de "profundos", "intelectuais", "sábios". A palavra: esporro enciclopédico cardiovascular, não passam de placebos bem articulados, cusparada que acerta o alvo.

Por que fazer apologia da interioridade, dos conteúdos inexoráveis de cada ser humano, se por dentro somos apenas entranhas, glóbulos e glândulas? Toda nossa profundidade, ao contrário de todo psicologismo, está escondida na superfície.

Santo Ofício

2010-09-18T07:23:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Idólatras camuflados do paraíso, convertemos o conceito do trabalho em grandes momentos de tédio. Que perca o homem sua faculdade de ganhar dinheiro: este assassino que esfola o corpo até o túmulo — tara capital que dá o homem o gosto da dignidade pela realização profissional e pelo sucesso —, sendo que a lepra que contamina é apenas a moeda, nada mais que isso. Submetemos ao ordenado: mensalmente triturados por este capital.

Basta-me defender que o propósito inicial da vida era a suprema ociosidade. Tínhamos apenas que cumprir o papel de um pequeno vagabundo que não falava, andava e lembrava-se de nada. E tudo era perfeito no regaço do seio materno, no balanço contemplativo do berço. Mas o espetáculo maldito da vida é desenvolver, evoluir o corpo e a consciência. E com ela as responsabilidades, necessidades e o trabalho: inimigo do gozo, chatice glorificada.

Acaso o seu salário é o trabalho?

A Essência Atarefada III

2010-09-11T16:10:00.001-07:00

por Cleber D. Graüth

Amores acabam porque o fisiológico — fator irrefutável da essência humana — desfaz e reduz a imagem lírica do amante ao suspiro intestinal.

A Essência Atarefada II

2010-09-11T16:03:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Apenas o suplício da privada poderiam desmembrar sua beleza. É inacreditável como o sentimento não resiste à primeira flatulência de quem desejamos.

A Essência Atarefada

2010-09-11T15:50:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Para viver um grande amor é preciso uma enfermidade que neutraliza o buquê de rosas mortas: o resfriado.

Receituário de Felicidade

2010-09-06T08:10:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Em si mesma, toda lágrima é neutra ou deveria sê-la; mas o homem a cobre de parágrafos do coração e significações romanescas. Assim nascem os manipuladores, as farsas e os melancólicos sentimentais.

Acaso, elevar o pranto com a mesma felicidade da canção infantil, com o mesmo rigor do coro gregoriano, sem a pretensão de torná-lo um gesto estúpido e vergonhoso, não seria o bom lamento? Encontrando-se com ele, junto com outros propósitos, o homem não se depara mais com as cinzas do sofrimento, nem com o gozo da alegria; mas ele encontra algo mais simples e óbvio, o mais perto que ele pode chegar de sua essência: o gosto de sal na boca.

Lembranças de um Feiticeiro

2010-08-21T07:09:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

O argumento quando convence, seduz e embeleza a existência, tornando mais lúcido e claro alguns assuntos populares. Já o argumento precário, ou seja, frágil e tosco em sua base, não passam de bobices. Cabe então quebrá-los, ainda mais quando são ditos pelo simples capricho feminino. Como, por exemplo, a afirmativa que ouvi estes dias de uma garota que dizia "que toda mulher merece um homem lindo para andar do seu lado". E não é à toa que massagear o ego, enquanto desfila e exibe o seu macho parrudo, se nutre da suposta inveja e admiração de outras mulheres. Fiz então minha contra argumentação dizendo que "toda mulher merece na verdade um feiticeiro". Isto é, que toda mulher precisa de mágica. E não é metáfora o que estou dizendo, é mágica concreta mesmo. Abracadabra. O pensamento que lhe dá a sensação de uma viajem imóvel dentro da vida comum. E também não estou sugerindo a utilidade de substâncias artificiais, e muito menos das próteses do corpo como: maconha, cocaína, heroína, doces e balinhas. Quando digo de mágica, falo em especial de uma natureza desconhecida que se chama "afeto", que revoluciona e faz oscilar o eu, que toda mulher precisa. Ela precisa literalmente Tre-pi-dar. Desta forma, viajar na bela companhia de um feiticeiro é sempre correr um risco de sofrer um abalo sísmico.

Veja, não é lindo na foto acima. Um verdadeiro passeio. Mas tem alguma coisa errada na cena. Ela está ao lado de um espantalho. Mas o feiticeiro espera para fazê-la viajar, escondido nas sombras de uma árvore. O que prova que ele nunca está visível e que não tem a função de fixar, e muito menos não é fixo em nenhum lugar.

* De quem é culpa do estereótipo feminino? Em geral, delas mesmas.

No último vagão

2010-07-15T09:03:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Todos os dias, religiosamente, ela entra no último vagão do trem que estou. Senta ou fica em pé, não retoca a maquiagem. Aliás, ela nem precisa disso. Despreza todos os olhares. Estática, petrificada. Em suma, uma tiete da CPTM; um corpo que faz todos os homens salivarem e precisarem de colírio depois para umedecê-los. Seus dedos não tem sinal de compromisso; sua barriga não tem vestígios de maternidade; seus traços são irreprocháveis. Porém o seu olhar não engana, é triste e opaco. Ela sabe que para muitos é um artigo de luxo; que sua beleza é difícil de penetrar, e chegar ao âmago de suas reais necessidades é um grande empreendimento. Quem terá coragem? Eu perdi a minha fé há muito tempo. Apenas uma vez eu toquei em seu ombro para oferecer um banco vago. Ela sorriu, em seguida fechou os olhos. Eu, em contrapartida, abri os meus para o meu livro.

Meu Guru é foda गुरु குரு

2010-06-23T08:32:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Jovem garota — Santidade, qual a melhor forma de descobrir se um homem lindo, gostoso, cheiroso, educado, charmoso, sedutor, fofo, trabalhador não é um cafajeste?

O pequeno guru fez uma pequena pausa e afirmou:

— A melhor forma é segurar a piriquita ao máximo. Então, se o homem estiver apenas querendo levá-la para cama, ele irá desistir logo ou ficar desesperado tentado convencê-la a ir para um lugar mais calmo. Tenha paciência com os desejos. Não deixe eles virem à flor da pele muito cedo. Não dê sexo para ter amor, e não confie se ele der amor logo de início. Cultive o espírito antes do corpo. A recompensa pode ser a eternidade.

Patriotismo de cu é rola

2010-06-18T06:28:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Quando opinei que nesta copa do mundo iria torcer para todas as seleções que nunca ganharam um mundial —menos os EUA é claro— e não para o Brasil, acusaram-me de anti nacionalista junto com insultos e gracejos, tudo no maior espírito esportivo. Ufa! Ainda bem. Porque ser nacionalista ou materializar o patriotismo apenas ou durante a copa é como simular um sorriso verdadeiro. Mesmo porque, depois da festividade voltaremos para a nossa torcida organizada de alta periculosidade. E então, acaba-se o nacionalismo, evangelizado e difundido apenas de quatro em quatro anos.

Nos bares, nas esquinas, onde houver uma televisão, rádio transmitindo o jogo do Brasil, presenciamos corintianos, palmeirenses, são paulinos, santistas, abraçados numa única fé. Panorama que toca as margens da utopia; faz-de-conta que tem sua extensão até a eliminação ou triunfo da seleção brasileira. Dissipando o desgosto da perda ou a excitação da vitória, exorcizamos estes trinta dias de trégua com a nossa corriqueira rixa entre os clubes esportivos.

Grorifico o futebol como entretenimento e prazer, não como torcida organizada. Já o meu riso vai para os pseudo torcedores que desde pequenos foram influenciados a torcer para o time do papai ou da mamãe e, obviamente, raros são os autênticos que escolheram por opinião própria. Desprezo quem usa à insígnia do clube como justificativa para nutrir a violência verbal e física, efeito da imaturidade e do fenômeno "maria vai com as outras" contra outro torcedor; que aproveitam aquela emoçãozinha de apenas noventa minutos para assassinar e despojar a alma. Por isso, sou solidário aos mortos que jamais verão outra copa do mundo. Principalmente ao Marcelo, amigo e torcedor fanático do São Paulo, morto há mais de dez anos num destes conflitos malquistos. Nunca fez mal a ninguém e sua chuteira ainda está pendurada no quarto onde dormia. E todos os domingos antes da pelada grito o nome dele. Mas ele não escuta, não escuta.....

* Futebol não é sinônimo de torcedor parasita e passional num churra de final de semana, arrotando cerveja e dizendo "chupa" constantemente naquele vocabulário pobre de palavrão e, acima de tudo, usando sua camisa do time como bandeira e razão para reagir com violência. Futebol é uma atividade física, saudável e feliz. E foda-se quem pensa diferente.

O feliz dia do coito está chegando!

2010-06-05T11:38:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Por conta do dia dos namorados, a busca por reservas em hotéis e motéis em todo território nacional, sobretudo na grande metrópole é uma tarefa árdua. O que confirma que este dia é um dos mais lucrativos do ano. E o que observo é que os casais por conta da falta da criatividade e originalidade fazem exatamente o que o capitali$mo deseja. Afinal, sexo é ótimo para a economia. Seria o que chamo de coito-premeditado-business. Todos os anos, sem exceção, este dia já está praticamente planejado pelos casais e pelo aparelho de estado. Fora os tradicionais presentes como : flores, caixa de bombons, cartões e poemas com caligrafia cansativa e declarações de amor insípidas.

Por outro lado, num sentido mais filosófico, quantas vezes no dia seguinte acordamos com aquela ressaca existencial inacreditável. Você já se pegou olhando para o lado e percebeu, sorridente e calmo, um corpo que lhe rendeu horas de prazer? Depois numa súbita vontade anti-romântica, batizado pela náusea, desejou apenas pular da janela e correr, mas correr muito sem olhar para trás e diluir-se na sessão da tarde? Ainda não? Este fenômeno que atinge tanto homens como mulheres em níveis diferenciados, depois de uma noitada de sexo maciço, é causado pela má digestão das fantasias realizadas.

E para os solteiros que ficam tristes nesta data comemorativa. Regozijem-se, pois nem todas os sujeitos enamorados estão felizes. Creio apenas que 20 % da população mundial de corações abarcados pelo amor estão verdadeiramente alegres com o relacionamento. Isso tudo porque esquecerem e não conseguem retornar com o mesmo fogo crepitante dos primeiros meses.

Minha questão é porque o universo precário dos casais não faz deste dia algo diferente como: renovar, inventar e agir sobre uma nova possibilidade de viver amorosamente aquele ano, que seria o marco zero no calendário amoroso? Não o balanço final, muito menos o meio da estrada; mas um recomeço, celebrando o Sanctus Januarius (Janeiro), mês criado em homenagem a Jano, deus do começo na mitologia romana, que tinha duas faces, uma olhando para trás, o passado e outra olhando para a frente, o futuro. Porque não fugir do capitali$mo neste dia? Caso contrário, apenas posso desejar um feliz dia do coito-premeditado-busines para todos.

* Testemunho de uma garota no dia dos namorados, vítima do sutil capitalismo: Nossa noite começou indo ao McDonald comer e tomar Coca-Cola, logo depois pegamos o nosso Ford e fomos ao Motel. Lá pelas dez da noite depois de uma rapidinha, abri meu notebookk da Apple para pesquisar no Google algum lugar para fazer compras. Sugeri então ao meu namorado irmos ao Wal-Mart-Stores, comprar alguns desenhos da Walt Diney, cotonetes da Johnson & Johnson, um celular da Motorola, uma par de tênis da Nike; cremes e mais cremes indispensáveis da Avon, um ferro de passar da Black & Decker, tudo pagos com os nossos cartões Visa & MasterCard. Pesquisa realizada segundo a revista de negócios Fortune. Os critérios adotados pela revista foram ter valor de mercado superior a US$ 1 bilhão; registrar crescimento de vendas e lucro no último ano, com expectativa de crescimento nos próximos anos; e possuir American Depositary Receipts listados na Bolsa de Valores de Nova Iorque.

* Como dizia o zen-budista Cleber Lama " Goze fora e esvazie os bolsos."

O Clube da Luluzinha

2010-05-21T08:22:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

O famoso "Clube da Luluzinha" que foi popularizado quando são realizados reuniões particulares ou encontros somente entre mulheres, sem a presença dos homens, foi um dos primeiros paradigmas quebrados pelo meu grupo até um tempo atrás, quando fui integrado ao mesmo sutilmente, diria com a força da naturalidade e do tempo. Mesmo porque passei por alguns testes de integração, importante para tonar-se um "luluzinho". E o exame nada mais é do que manter o pipi sossegado debaixo da calça, contrariando toda tese do filósofo Nietzsche que dizia que para manter uma amizade com uma mulher, é preciso um certo grau de antipatia física. Tanto que passei na aprovação dormindo muitas vezes com algumas e não aconteceu absolutamente nada. E tem gente que não acredita nisso. Bem, que se foda quem não crê. O importante é que o nosso clube ainda permanece e nossa amizade vai para a cama sem fazer nada. De vez em quando admitimos até alguns selinhos esporádicos, coisa de lulu mesmo, sem nenhum cunho erótico. Somente na Priscila que ainda não rolou este tal de selinho, mas tenho fé que um dia aconteça. Talvez seja porque, de todas, ela á mais nova que conheço, o restante eu conheço há mais de uma década. Putz, é tempo pra caraio.

Já o meu clube do bolinha anda meio fraco. Até sugeri que um bolinha torna-se um luluzinho. Porém ele ainda é muito bolinha (machista), mas ainda é o meu melhor amigo de infância. Em contrapartida, eu sou luluzinho e bolinha ao mesmo tempo: adoro trafegar pelos dois universos. Mesmo tendo ultimamente defendido a bandeira das luluzinhas, não faço nenhuma acepção por nenhum clube.

Todas às luluzinhas são moças de família, românticas, lindas, alegres; adoram cinema, boa música e companheiras, cada qual com sua particularidade, expressando-se de sua forma singular todas as áreas citadas acima. Talvez a mais puta seja eu mesmo. Porém isso está acabando, e nem conto a novidade para vocês, pois ainda é surpresa.

Resumindo, eu adoro vocês todas, sem exceção É a melhor sociedade que um homem pode ter. Fora o privilégio, não raro, de ter um clube como esse.

Ai ai, tudo isso é tão amaciante...

* Se por ventura pensou que sou gay, vai tomar no seu cu.

Minha vida: um livro aberto e didático

2010-05-11T08:57:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

"Minha vida é um livro aberto". Quantas vezes já ouvimos esta expressão, que indica ao mesmo tempo uma vida sem segredos e mentiras? Muita não é mesmo. Contudo, a frase continua sendo dita como meia verdade, como mais uma entre muitas citações de efeito embevecedor.

Portanto, nada mais justo do que alterá-la:

" Minha vida é um grande calhamaço, encapado com papel cartolina; didático, com prefácio, prólogo, posfácio mal acabado; capítulos com notas de rodapé, relatando experiências científicas, psicológicas, filosóficas ainda sempre por terminar; páginas sujas, amassadas, limpas e desordenadas; rascunhos, desenhos, esboços de sonhos com nódulos de café e dedos engordurados; páginas e mais páginas apagadas na excitação de um pensamento anexado à borracha; colchetes, parênteses, asteriscos e colagens para frisar à suntuosidade de relevos inesquecíveis. Enfim, um livro que irá terminar com o último suspiro da minha caneta Bic, dissolvida em álcool e impresso em estêncil pelo velho mimeógrafo de meu avô.

O Passeio do Esquizofrênico II

2010-04-30T08:07:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

"M" de Mulher

AD: Agora é a letra "M". "M" é de mulher.

ESQUIZO: Eu me lembro certa vez, andando pelas ruas do meu bairro, ter visto três casais de namorados discutindo. Era claro o teor da briga para quem estivesse passando naquele momento, devido à exaltação das mulheres e o silêncio dos homens: e todos eles falavam baixinho, quase sussurrando. Ao contrário das mulheres que gritavam, falavam alto; faziam caras a bocas sem se preocuparem com outras pessoas na rua. E é este o meu fascínio. Elas gritam! Por isso minha tristeza de constatar que os homens não tem este fluxo verbal; esta paixão arrebatadora da emoção: a força de canalizar tudo no clamor. E elas precisam disso, necessitam escoar o sentimento através do grito de guerra. Do canto. É uma espécie de canção de fuga, desalinhada e sem ritmo, mas que funciona. Não é à toa que elas gritam também por prazer. Por tudo!. Meu deus, lembrar das mulheres da minha vida é lembrar da ópera "A Cavalgada Das Valquírias" de Richard Vagner, um verdeiro tropel que persegue-me .

Comecei dizendo isso para falar que a mulher é o poder minoritário, o poder menor que se infiltra nas camadas do mundo. Partículas revolucionárias. Porque será que os relacionamentos entre as mulheres são complicados? Porque não há como dominar um outro poder minoritário. Não há espaço. Porém elas conseguem fazer isso perfeitamente no universo masculino. Elas estrangulam o poder majoritário do macho. Quantas vezes ouvi falar das próprias mulheres à admiração pelos detalhes pequenos. O que é isso senão um método natural de rasparem todo excesso da situação e ficar apenas com o essencial?

Elas choram em público sem vergonha; maquiam-se nos ônibus, trens; gostam de cozinhar — não no sentido forte de dona de casa — mas no sentido de operar a subsistência. Tanto que a relação entre a cozinha e a mulher é uma grande história de amor, poder e bruxaria. O poder de sedução; o senso de fidelidade; à força de tolerar muitas dores físicas— o que nos homens é hilário quando se testemunha o grito de alguns ao retirar uma cutícula. Resumindo, são muitas coisas para se falar sobre as mulheres. Até na sexualidade elas conseguem algo que jamais os homens vão conseguir: orgasmo múltiplo. Olha que incrível. E muitas tornam-se lésbicas como um grito de liberdade num certo sentido, afirmando que o pênis não é tudo na vida delas. Por isso a opção sexual é menos por questões físicas e hereditárias, e mais pelos afetos que cada uma necessita e que, infelizmente, não encontram mais nos homens.

AD: Sinto-me honrada.

ESQUIZO:
Sinta-se mesmo, é o seu direito. Algumas sociedades hoje ainda escondem as mulheres. O medo de soltá-las ainda é forte. À energia que emana delas é poderosa e não sabemos até onde ela pode chegar. Por isso que todos homens precisam dos afetos que constitui a mulher. É uma questão de viver com novas percepções. Um encontro que me transforma em outra coisa ao esbarrar em todo fluxo que compõe vocês.

O passeio do Esquizofrênico

2010-04-23T05:34:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

* Não sei onde começa, nem onde termina. É uma brincadeira. Muito divertida por sinal, do passeio de um esquizofrênico pelo mundo e suas idiossincrasias. E vamos usar o abecedário como estrutura; mas uma estrutura que pode ser quebrada, negada e contestada.

O plano será de uma entrevista, um plágio muito comum. Porém que funciona. Designamos dois personagens: o entrevistador e o entrevistado. Os dois são a mesma pessoa. Coisa de esquizofrênico mesmo.

AD: Oi, tudo bem?

ESQUIZO: Não!

AD: Não? Desculpe o que está sentido?

ESQUIZO: Não é questão do que estou sentido. Foi apenas uma resposta incomum. Afinal, quando você diz para outra pessoa se ela está bem, ela responde que sim todas às vezes que a encontra. E na verdade está uma merda. E ninguém quer falar da merda que está acontecendo na vida. Mas vamos ao que interessa.

S de Sexo

AD: Então começamos com S. S é sexo.

ESQUIZO: Já esgotamos a questão do sexo. Estamos saturados de sexo. Não no sentido de negar o sexo; mas de teoria, descobertas, podemos até falar de uma ciência sexual. E quando o assunto é sexo, o tema corre e chega ao seu objetivo com muito rigor. Chega no fim muito rápido. E o termo somos nós. O corpo é o grande laboratório da história da sexualidade. Diria quase uma obsessão que percorre os meandros de toda uma vida. O sexo infiltra-se entre o dia e à noite; em qualquer lugar ele está lá: serpenteando o corpo com mil sensações e pensamentos. E todo pensamento tocante ao tema já prevê sua materialização, já almeja a passagem do imaginário para a realidade. Porque pensar em sexo é gostoso, fazê-lo então está na mais alta hierarquia dos prazeres. Aliás, pensar em coisas boas e prazerosas é inerente ao ser humano. Ninguém gosta de repisar nas coisas ruins. O dia é ruim. O dia de um trabalhador é ruim: salário baixo, rotina, acordar cedo, enfrentar o trânsito, condução. etc. O dia é um saco. Por isso é preciso espatifar o dia com sexo: falando, fazendo, criando, desenhando, assistindo. E não apenas sexo. Digo sexo por causa da letra "S", senão iria ficar extenso o assunto.

AD: O que de novo pode existir?

ESQUIZO: Não sei, talvez a questão do sexo é termos experimentado muito pouco. Muitos ainda estão na pré-história. Ou seja, ainda há muito pudor, receios e pecado. Ainda há muito diabo na virilha do próximo. Muito moralismo. Sempre acreditei que atrás de um grande moralista, esconde-se um grande curioso em estado embrionário, pronto para explodir. E os sacerdotes, pais, padres souberam como ninguém criar uma bomba de orgasmo em cada um. Como? Reprimindo o sexo, dizendo que ele é sujo e mal. É claro que não sou negligente quanto as doenças. O que denuncio é o mito por trás da maior e mais deliciosa — não excluindo todo os fatores benéficos para a saúde — interação que um ser humano por ter com outro. A sabedoria popular não diz que "o que é proibido é mais gostoso"? Quanto mais proibição, mais a bomba relógio se aproxima do dia fatídico; quanto mais "não", novas fábricas de sexo são instauradas; quanto mais demônios; mais anjos com asas nascem. Porque não posso negar, esconder e corromper o sexo. O novo seria experimentar algumas coisas, sem necessariamente criar raízes nelas.

AD: E a questão da ciência?

ESQUIZO: Esta é a parte que mais aprecio, principalmente na trajetória da sexualidade; sua árvore genealógica podemos dizer. No princípio temos "homem-mulher" . Após esta combinação, tudo o que vier depois é invenção, arte, ciência, mesmo que os resultados sejam estranhos e bizarros. E não é preciso fazer muito esforço para compor a lista: homem-mulher, homem-animal, homem-objeto, homem-natureza...etc. E se ajuntarmos todo conhecimento que foi adquirido ao longo da história, no final vamos ter a sensação que não saímos ainda do papai e mamãe. E a pornografia é o melhor exemplo disso em questão de reeducação sexual e invenção. Não deixando de mencionar que a mesma é didática nestas questões: qualquer um aprende com facilidade com um filme não é mesmo? A pergunta é "até onde o seu corpo é capaz de sentir prazer?" Não experimentamos tudo. Nossas vontades ainda estão em nossa caixinha de segredos. E não são sujeiras, muito menos manchas no caráter, neuroses, distúrbios psicológicos. Em alguns casos talvez. Mas em geral, os problemas estão nas pessoas que não transam. São elas que devemos combater. Não com armas, mas com sexo.

AD: Queria encerrar pedindo a você uma síntese sobre sexo anal.

ESQUIZO: Certa vez disseram-me que sexo anal era como cagar para dentro. Depois deste fato, foi terrível fazer alguém cagar para dentro. Ou fazer sexo anal. Não julgo quem o faz, mas eu particularmente não vejo nada de diferente. Quem gosta já tem um discurso pronto e toda uma linha de argumentação. Eles falam sobre "tabu", perguntam se você tem algum tabu. O criador de tabu queria comer um cu. Porque falaram que é apertado. Um buraco de tatu é apertado, mas não um ânus. Que coisa.

Devir-Silêncio

2010-04-12T15:26:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Até onde um encontro nos arrasta? Quanto tempo dura uma pausa no destino, contrariando todo tempo cronológico e criando um tempo dentro do tempo? Como é possível criar novas sensações através de um acontecimento que tinha suas regras bem formuladas? O conceito é simples, e o simples aqui tem caráter de "possível". Não é sonho, ficção e muito menos teoria impraticável. É a composição de uma nova ética que tem por base o mal e o bom encontro que aumenta sua potência de existir, isto é, que cria e recomeça o novo para alcançar um indivíduo mais potente e mais alegre ou, em outras palavras, a certeza de uma núpcias que funcionou. E o que funcionou foi um encontro silencioso, sem reservas de frases prontas: apenas um siga-me num espaço, não fale, não diz "oi, tudo bem", não beije-me na face. Deixe fluir, sinta o momento como dois estranhos. Relaxe, fume, bebe; gesticula se quiser, mas para si próprio. Afinal, ainda não há comunicação e pouco importa. Depois exploda, calmamente, naturalmente. Sorria. O que aconteceu? O efeito de Déjà vu elevado à enésima potência: eu já atravessei por você e foi tão bom que agora repito, repito, repito ....

Brochuras de Outono III

2010-04-09T07:59:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

* Queime depois de ler

O coração cosido e revestido por uma cobertura de outono, nada mais é que uma proteção provisória, irrisória e sedenta de um choque térmico.

Brochuras de Outono II

2010-04-09T07:57:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

* Queime depois de ler

Dispa-se de sua roupas, fique um pouco mais leve, solta e despudorada. Entrelace suas pernas nas minhas; amarre-as bem forte para que eu jamais possa voltar para desertos gelados, abraços partidos e beijos cansados. Não fique calada, por favor, grite, arranhe, xingue; faz o quarto tremer, triture minhas lembranças com suas mordidas. Isso! Bata-me, desperte-me do meu sono vagabundo. Isso! Isso ! Goze, deixe escorrer sua heroína líquida. Tudo isso porque eu sei que somente você consegue dizer Sim à vida.

Brochuras de Outono

2010-04-09T07:51:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

* Queime depois de ler

Lá fora está frio, e você ainda está perdida pelas ruas com os olhos borrados de lápis, sua botinha preta e guarda-chuva rosa. Desista de procurar nas esquinas, cafés e cinemas à boca mais quente e o espírito mais generoso. Venha ! Porque hesita? Porque todo este charme? Ainda não ouço os seus passos perto da minha porta. Não se preocupe, eu comprei aquela bebida forte que você adora, um edredom e uma cama repleta de sonhos juvenis..

X-Namorado: Origens

2010-03-31T06:52:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Olá, tudo bem? A crônica a seguir fala sobre um personagem, ou melhor, sobre um anti-herói de toda mulher, de qualquer mulher. Isso mesmo que você está pensado " ex-namorado", porém aqui eu fiz questão de retirar o "e" que liga frases e orações para deixar apenas o "x" que é caracterizado por uma incógnita em álgebra. E nada melhor para definir este personagem como "incógnita" mesmo. Incógnita para você que não sabe quer dizer "desconhecido". E é esse é o destino de todo X-namorado: tornar-se um desconhecido para sempre. Mas não é isso o que acontece geralmente não é mesmo. E porque? Porque este anti-herói é um típico personagem irritante que está sempre aparecendo nas páginas da vida. Parece até com aqueles vilões de filmes de terror que não morrem nem fodendo, onde a franquia se estende por inúmeras partes e a cada nova sequência um nova morte é reiventada.

O nosso anti-herói também é identificado como mendigo que fica esmolando sentimentos. E seu esconderijo secreto não é tão secreto assim porque ele pode ser visto sempre em volta da ex-namorada, seja ligando, pedindo para voltar; circulando perto da casa dela. Em suma, até no mundo virtual lá está ele com sua canequinha.

O nosso anti-herói jamais foi assim. Antes ele era até um grande herói mesmo. Porém como a maioria dos homens hoje perdem seu poderes facilmente, é de praxe que toda mulher venha a dar um basta na situação. E isso porque estes poderes que os homens perdem não são grandes poderes. Isso as mulheres podem confirmar, ou seja, são pequenas coisas que eles, heróis, conforme o tempo vão deixando de fazer como: elogiar um novo corte de cabelo ou um vestido novo; enviar um torpedo; fazer alguma surpresa no serviço dela; levá-la para algum lugar diferente; viajar fora de época; dizer como foi o dia dela; ser atencioso às necessidades emocionais dela. Isto é só um resumo destes poderes que eles perdem.

Pois bem, quando acaba o relacionamento o nosso anti-herói segue o seu rumo. E a vítima que chora em casa porque ainda gostava de alguma coisa nele, continua naturalmente o curso da sua vida. Todavia neste meio tempo que não sei bem quanto dura, ela acaba conhecendo outro homem tão mais interessante quanto o seu X-namorado. Tudo está ótimo, parece perfeito. Mas quem aparece? Adivinha? Isso mesmo o nosso anti-herói que também a mitologia e a religião o define como "demônio". Vou explicar direitinho, calma. Todo namorado (a) tem uma qualidade que é inerente à condição humana e que todos nós conhecemos que é o "ciúmes". E outros namorados (as) tem uma qualidade que não é inerente a natureza humana e que todos nos conhecemos que é a "possessão". Possessão é uma qualidade demoníaca e quem melhor para dizer isto são os padres, pastores e rabinos. Querer ser o outro, viver a vida do outro; manipular sentimentalmente como num fantoche diabólico a existência de outra pessoa, é estudo para a demonologia.

Olha só quantas coisas descobrimos de nosso personagem. O problema é que a mulheres não tem na hora ajuda de nenhum exorcista, por isso elas desenvolvem naturalmente esta função.

O triste é que algumas acabam voltando na esperança que seu X-namorado realmente mudou. Aliás é este o discurso de todo X-namorado " eu mudei, sou um novo homem" e logo em seguida "vamos fazer amor". Puxa, nosso personagem não perde tempo mesmo.

Bem, creio que é melhor terminar por aqui esta história. Obrigado pela leitura atenciosa e ande sempre atenta, nunca sabe-se quando e onde um ex-namorado ops... X-namorado pode reaparecer.

* Em última instância, mulheres que traem são aquelas que acusam simplesmente do mal desempenho dos homens. É os pequenos poderes lembra-se? Estatística comprovada pelo " ICB" Índice de Cornos Brasileiros.

* Confesso que eu também já fui um X-namorado, porém tomei vergonha na cara e abandonei a identidade secreta.

Opus 16

2010-03-26T08:28:00.001-07:00

por Cleber D. Graüth

Como você fica linda assim imersa no outono, com os lábios borrados de cacau. Chego até acreditar na quinta essência do chocolate.

Opus 15

2010-03-26T08:26:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Escondida assim, na penumbra de um quarto, após uma noite em que lenços e livros de auto ajuda não deram conta de suas desilusões. Meu desejo era apenas deslizar de mansinho na borda da cama, na margem do corpo para, quem sabe, não dizer nada e fazer muito.

Opus 14

2010-03-26T08:23:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Quantos borboletários, espectros e galáxias ainda terei que atravessar para encontrá-la?

Emoção gulosa

2010-03-21T16:13:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

A palavra "intelectual" já não faz mais sentido para quem deixou de sê-lo. E isto porque um mundo mais intelectualizado é mais pobre, teórico e formal. Nossa mania de intelectualizar tudo faz os momentos uma simples resenha sem paixão. É perceber o mundo sem tesão, é como não distinguir um mijo de uma ejaculação. Ninguém vive apenas de comida, bebida e blá blá blá. Vivemos e precisamos viver sendo atravessados pela emoção; pelos instantes minoritários: fatos e situações imperceptíveis que mudam nossa visão sobre o mundo e o minuto que embala nossa razão.

Nômades II

2010-03-17T05:54:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

* Não é uma peça, livro ou roteiro. Apenas devir. Apenas amantes. Apenas nômades.

Ainda no apartamento, Marcelo e Luciana continuavam deitados sobre o tapete.

Na última cena os amantes foram esterilizados pelo aconchego da companhia e do calor de ambos. Em contrapartida acordaram juntos a zero grau, em cima de ácaros, abaixo de ícaros.

Do lado de fora o dia espreguiçava-se naturalmente, ouvia-se apenas o pipilar, cacarejar, cantarolar, charamelar, farfalhar da pequena fauna que habitava em volta da casa de Marcelo, sem deixar de mencionar o roncar do casal, muito menos o peidar e o arrotar :onomatopeia típica-humana.

L- Foi maravilhoso adormecer ao seu lado com um fundinho de música romântica.
M - Uma pequena agulha que penetra e extrai o melhor som.
L- Uma pequena língua com belas palavras retira o melhor de mim. São seixos lançados sobre o lago, causando pequenas ondas que morrem ao tocar a margem.
M- Antes gêmeos univitelinos do que conchas.
L- Mas eu gosto de dormir de conchinha.
M- Mas não acha a imagem do útero mais forte e profunda do que de uma concha?

Ícaro: Os homens se unem às suas mulheres

Os nômades se repartem em muitos.
Maldita proparoxítona gâmeta.
Maldito zigoto sem objetivo.

L- Sim, é linda a imagem, porém a impressão é de dependência, grude e viscosidade.
M- Oh!

Ácaro: Chamem às parteiras, pois já está para nascer
Siameses com genitais colados.

M- Você bem sabe que não faço tipo.
L- Eu sei, mas como sugeriu a imagem do útero, liguei uma coisa na outra.
M- Sem associações, falei por falar no sentindo de variar o símbolo.
L- Ok.
M- Mas geralmente são as mulheres que mais exigem que se durma de concha. Porque?
L- Nada, uma forma entre muitas de carinho.
M- Acho que vocês demoram muito para desligarem da família. Veja, sempre querem morar perto da mãe, o que é isso senão o édipo. E tudo o que a mãe não poder suprimir, lá vem vocês reinventado o jeitinho mais próximo de lembrar a casa paterna.

Teoria do cordão umbilical: umbigos para fora: independência.
umbigos para dentro:dependência.

L- Sua mãe por acaso guarda um pedaço do cordão?
M- Nossa, aquela coisa mumificada, não sei porque elas fazem isso.
L- É porque elas é que não desgrudam dos filhos, acabam sendo influenciandos a morarem perto.
M- É o poder mais uma vez
L- E aí tudo se mistura, o hábito com amor.
M- Pois é.
L- AH! Comprei algo.
M- O que?
L- Vou realizar sua fantasia hoje.
M- É mesmo, você sabe que meus fetiches são simples e econômicos.
L- Tan tan tan! Olha só.

Admirável público.

Trombone: bom, bom bom!

M- Você comprou, não acredito.

Narizes de palhaço.

L- Kkkkk
M- kkkk

A tensão deliciosa que todo sexo comporta, frontes suadas e um exótico nariz de palhaço, contribui para duas formas de prazer:o do riso e do gozo. Sorrir ao mesmo que se tem orgasmo, qual seria a sensação?

L- Ah! Finalmente irei gozar dando uma sonora gargalhada.
M- Não ria muito senão fica mole amor.
M- (Pau- nariz- palhaço- vagina, concentre-se.)
L- Satisfeito?
M- Sim, obrigado por realizar meu fetiche.
L- Tem mais outro?
M- Existe outro, porém será mais difícil de realizá-lo.
L- Qual seria?
M- Transar com a gravidade 0. Tipo dentro de uma espaçonave.
L- Nossa, teremos que virar astronautas para conseguir isso.
M- Acho que deve ter alguns simuladores em algum lugar.
L- Impossível eles deixarem.
M- Com certeza.
L- Aliás, você não tem fantasias comuns não é mesmo.
M- Não.
L- Tive um namorado que gostava de imitar um coelho, tinha roupa e tudo.
M- As aventuras de um Roger Habit safado?
L- Fiquei com medo de ele querer enfiar uma cenoura em mim.
M- Olha, esta questão evolutiva do sexo é interessante. Não sei bem onde começamos, talvez pela mais básica: homem e mulher. E depois houve diversas configurações para se chegar a "n" posições. E aí paramos na posição de quatro, porque alguém disse que era uma posição do diabo. Depois houve a questão homossexual, sexo com animais; começou todo tipo de experiências. Hoje já podemos transar virtualmente. Comprar produtos siliconados que reproduz uma vagina e um pênis. Não sei onde iremos parar. A última etapa seria conseguirmos transar com o nosso próprio corpo.
L- Você se comeria?
M- Só se tivesse uma boceta.
L- E eu se tivesse um pinto igual ao seu.
M- Ai ai, se todas as mulheres tivessem um pipi, vocês iriam fazer horrores.
L- Idiota.
M. Bendizemos a vida.
L- Porque não conheceremos a saciedade, o tédio e a fadiga.
M- Gosto desta coisa entre que nós, deste sentimento que não temos, mas que acontece entre nós.
L- Gritemos então Sim! A tudo o que traz alegria.
M- Heráclito, filósofo pré-socrático, disse que " Não é possível entrar duas vezes no mesmo rio". O que ele disse está correto, não é possível tocá-la duas vezes sem perceber que você se transforma delicadamente a cada dia , pois quando você se dispersa no ontem, causando uma tristeza calma, verde e doce como camomila, sei que no dia seguinte você se recompõe novamente.
L- Ai que lindo.
M- Beijar-te-ei seus renovos sempre.

Para o dia internacional da Mulher

2010-03-09T03:57:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Deus é aquilo que arde e se molha rubra e viva entre as coxas suadas, macias, cheirosas e lisas de uma mulher...

* Se Deus existir, ele com certeza é mulher. Apenas a sociedade machista consegue ver Deus como homem. Mas dirão que Deus não tem sexo. Porém Deus tem toda característica, intensidade e sensibilidade que identificamos em uma mulher. Talvez o Diabo é que seja homem, mas não Deus, não mesmo...

Tristeza desfocada pelo Olhar focado.

2010-03-05T05:47:00.000-08:00

por Cleber D. Geaüth

* série de crônicas intitulada "O reencantamento do concreto"

Durante a vida temos muitos descontentamentos, contentamentos, moléstias e amores. Fatos que ficam conservados e outros que não permanecem nem ao menos alguns dias. Emoções que sobejam poucas horas. Frágeis minutos de tesão e vigor que nos deixam surpresos.

E porque não dizer do olhar. A dona deste olhar eu desconheço. Porém, a qualidade, espécie e genêro daquele olhar eletrizou-me. É daqueles que ficam até o fim, que não se esquiva, não tem vergonha. Aquele olhar que pede para confrontá-lo até o momento que ele é cortado por um muro, carro, trem; algum obstáculo que impede o prolongamento da retina focada e faz declinarmos para a realidade. Era deste forma que ela olhava-me caminhando por sobre a passarela do serviço. Eu parado em estado de atenção ao olhos dela, sentia apenas a pressão da cabeça aumentar e o coração pulsar. Ela prosseguia, não desviava o olhar. Ah! Quanto tempo um olhar não me fazia ir logo em seguida ao banheiro para lavar o rosto banhado em suor. Descobri o nome dela com minha amiga. Ela descobriu o meu naturalmente. Uma cor de pele linda, uma presença que varre dunas de areia. Abordei ela. Foram poucas palavras porque era muito desejo. Logo à noite recebi uma mensagem no celular. Era ela dizendo de um jeito doce e arretado " Você é meuzinho, só meu".

Na manhã seguinte cogitei em escrever sobre a história do olhar no século XXI.

*Recentemente violentado emocionalmente por este Brasil afora, reencontrei o sentido do presente por um olhar cheio de fulguração.

Eu, você e todos nós II

2010-02-06T14:01:00.001-08:00

Por Cleber D. Graüth

Assim, com os seios, a fragilidade e o umbigo de fora, coberta apenas da cintura para baixo com aquela saia comprida transparente, sempre cansada e molinha rindo de minhas excentricidades; seu despojamento, sua generosidade e sensibilidade transbordantes abençoando e arrebatando nossos lençóis de perfume de amaciante de oferta; cercados nós de livros e seguros do conceito e alienados da dúvida por canções e gemidos. De que mais necessitamos para suportar o Absurdo?

Efêmero

2010-02-02T04:28:00.001-08:00

Por Cleber D. Graüth

Um poema é só um poema, um blábláblá para sentir quando se é delicado com as palavras; o argumento, menos talvez do que um poema, é um blábláblá megalomaníaco para se orgulhar da espécie, o ouro de tolo de Narciso; já uma encenação teatral, uma micagem para aparecer; a música, um processo físico-químico que acalma, anima e emociona; por fim, a beleza, um oásis que se apaga rapidamente...

Eu, você e todos nós

2010-01-25T17:02:00.000-08:00

Por Cleber D. Graüth

Eu me lembro, era verão e você entrou em meu blog. Leu todos os meus textos e se encantou. Não acreditei que meus textos pudessem ter um efeito colateral nas pessoas; em poucas pessoas, somente numa pessoa. O que eu fiz em você sem saber? O que você fez em mim depois sabendo? Tudo, muito. Oh! muito mesmo. E assim começou e não sei onde irá terminar. Falo com você ao telefone todas às noites, você me envia torpedo. Você fala sobre sua vida; eu digo sobre a minha. Você confessa seus sentimentos; eu escrevo meus afetos. Você me apresenta sua mãe, seu filho, seu irmão; eu mostro suas fotos para minha família, meus amigos e minhas amigas. Você canta, sorri, fica triste; eu ouço, fico alegre e te consolo. Discutimos sobre amor, amizade e maquiagem; divagamos sobre o passado que não existe, o presente que nos consome, o futuro que nos engloba. Você viaja de avião para minha cidade; eu viajo para a sua. Fazemos amor, amor e amor. Você me quer, eu te desejo. Você é vegetariana, mas de vez em quando come um animalzinho feito com amor por sua mãe; eu às vezes não como nada. Você é meu complemento; eu sou seu suplemento. Fazemos sexo. Brincamos e nunca brigamos. Você tem um jeito que eu gosto; você me diz que somos parecidos. Você quer meu perfume; eu quero sua calcinha e seu batom. Você lê meus textos, me envia torpedos, fala comigo ao telefone. Ficamos com saudades; matamos a saudade. Fazemos amor. Você assiste desenhos; eu leio pornografia. Você assiste pornografia; eu leio histórias em quadrinho. Você gosta de filmes emotivos; eu choro em filmes. Você quer me respirar; eu quero-lhe transpirar. Inspirar e respirar. Fazemos amor. Você goza, eu gozo, nós gozamos. Você é doce como bala; eu chupo a bala até com papel. Você é intensa; eu sou profundo. Eu não tenho crédito; você come chocolate esperando minhas respostas. Você engorda; eu emagreço. Você me diz seus dramas, seus sonhos; eu sou dramático às vezes sem razão. Tem gente nascendo, tem gente morrendo; tem gente fodendo e se fodendo. Você recebe cantadas idiotas; eu recebo elogios suspeitos. Você é mãe, mulher, amiga e amante; uma tribo na minha vida, um rizoma que mata girassóis. Somos nômades por excelência.Você grita de cólica; eu grito fazendo tatuagem. Você é precipitada; eu sou precoce. Você fica molhada; eu fico ensopado. Você cuidou do seu jardim; eu cuidei do meu. E não apenas apareceu borboletas, veio junto com elas a fauna inteira.

Da impossibilidade de cometer orkuticídio II

2010-01-22T16:05:00.000-08:00

Por Cleber D. Graüth

Seria o orkut uma nova zona virtual erógena?

Opus 13

2010-01-13T04:59:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Quase livre, machucada, um pouco confusa e temerosa, mas muito viva: esta noite poderia ser esquecimento, poderia ser só Você.

(ouvindo lenda, Céu, ao fundo)

Marcas-d'água IV

2009-12-26T04:38:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Agora são só dois corpos exaustos e deprimidos ouvindo Lenny Kravitz, com as bocas secas e as frontes suadas, em silêncio, escondidos na penumbra e olhando para o teto sem saber por que fizeram aquilo...

Às vezes

2009-12-26T04:20:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

A existência às vezes é uma canção do Cassiano ou do Hyldon: tosca, extravagante como as calças bocas de sino dos anos 70, mas com uma melodia irresistível. Instante de esmola.

Marcas-d'água III

2009-12-21T03:39:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Você está saindo do banho, apetitosa como nunca, com suas coxas grossas e tatuagens vertiginosas lambuzadas de creme e vítimas...

Marcas-d'água II

2009-12-12T05:29:00.001-08:00

por Cleber D. Graüth

Você foi tão intensa, tão intensa, tãããooo... inntennsaaaa... Você revelou o quanto é linda a liberdade nua de tudo, o quanto é sublime a obscenidade, o quanto a razoabilidade e as pulsões marchando em destacamentos são sintomas de um corpo burocratizado, de um corpo que há muito se esqueceu de ser corpo, que se esqueceu de ser alma...

Marcas-d'água

2009-12-03T02:40:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

* Sínteses, resumos e resenhas depois de certos encontros. Marcas-d'água na pele.

Há mulheres que nos esquizofrenizam. A elite delas, no furor da idade, faz com que nos sintamos um pouco Henry Miller, meio protagonistas de Crazy Cook. Outras, um pouco Antoine Roquentin, meio Mersault até. Dependendo da noite, quando a cerveja encharca e amolece a lucidez, a mais encantadora e surpreendente delas ridiculariza-nos pintando-nos de Werther e Forrest no espelho do banheiro do bar. Mas, na alta madrugada, quando não há mais nenhuma estrela sem graça no céu nem idiotas declamando poesias ou simpáticos cantando MPB nas praças, uma ou outra delas, com beijos com cheiro de cigarro e álcool e seios suados, nos marcam irremediavelmente como Bukowski. É a hora de fechar o livro e despertar.

Poesa é coisa de macho III

2009-11-26T16:20:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

* Poesia encomendada.

Quimera & Aquarela

Pálida como a lua,
Bocejando sonhos.
Incolor como água,
Manchado de tara.
Um pedaço amputado,
Fantasma gripado.

No meio da noite
Dali bebia absinto.
Van Gog tomava vodka.
Picasso na soda.

Assim sou eu:
Menstruação azul,
Lágrimas rosas.
Saliva cor de abóbora.

No meio do dia
Portinari tomava Martini,
Malfatti bebia Contini,
Botticeli no Whisk.

Assim sou eu:
Clitóris de acrílico,
Seios de guache,
Boca de tinta,
Língua de lápis.

Assim sou eu:
Tantas loucuras;
Tantos devaneios;
Tantas cores,
No meu reino...

Poesia é coisa de macho II

2009-11-15T13:19:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

* coleção de poesias " Tristes trópicos que nos separam."

Boneca russa

Não vá embora boneca russa,
Que este jeito distante,
Displicente me faz falta.
Você é bonequinha russa,
Coração gelado, que faz derreter
O meu pensar entre scotch-and-soda
E coração flambado.

Não vá embora boneca russa,
Mal chegou e deixou apenas casquinhas
Crocantes de seus diálogos.
Você é bonequinha russa,
Que chora diamantes;
De amantes que se diluíram no passado.

Não vá embora boneca russa,
A vida é tão bela e o rio jé está congelado;
Para patinarmos sobre o nosso
Descontentamento retardatário.
Você é bonequinha russa,
Perfumada de menta e avelâ;
Elâ anestésico que tranquiliza.

Não vá embora boneca russa.
Os seus olhos ainda estão borrados.
De neve e maquilagem.
Você é bonequinha russa, ponta de iceberg,
Razão deste poema breve.

* Não me lembro como se chamam as tais bonecas folclóricas russas: são as que são ocas e abre-se a boneca maior e dentro dela há uma menor, e dentro dessa outra menor ainda, e depois outra e mais outra, até chegar à última, que é uma simples miniatura de boneca. No mesmo gênero, também é aquele conto de fadas: “Lá no mar tem uma ilha, dentro da ilha tem um castelo, dentro do castelo tem uma torre, dentro da torre tem um quarto, dentro do quarto tem uma arca, dentro da arca tem uma caixa, dentro da caixa tem um cofre, dentro do cofre tem um frasco, dentro do frasco tem uma pomba, dentro da pomba tem um ovo, dentro do ovo tem uma chave e é essa chave que abre a porta da prisão onde está a princesa encantada”.

Opus 12

2009-11-13T18:48:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Ah, se eu soubesse desenhar, pintar, esculpir! Se eu soubesse, não escreveria essas linhas, aliás, nem teria por que saber escrever. Eu simplesmente desenharia ou pintaria você no teto do meu quarto sem perder nenhum dos seus contornos, ou faria de você uma estátua para olhá-la de longe, entre uma página e outra, sentado na poltrona. Mas como não sou bom com pincéis nem com lápis de cor, como não sei lidar com argila ou talhadeiras, tento substituí-los com verbos e adjetivos para expressar os efeitos embevecedores que a sua beleza física me causa em momentos em que a náusea ensaia aflorar.

Espero que você não seja daquelas que se ofendem e se sentem menosprezadas quando são chamadas de belas, daquelas intelectuais graves e pesadas que vêem mulher-objeto em qualquer frase de um homem que enalteça a beleza física feminina, afinal, nem todos querem ir além da contemplação e do embevecimento que olhos, cabelos, mãos, coxas, seios, covinhas e quadris muitas vezes provocam. Aliás, como é conteúdo para mim a sua beleza silenciosa!

(ouvindo In a Manner of Speaking , Nouvelle Vague, ao fundo)

Lucidez instântanea IV

2009-11-08T10:09:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

A vida é uma bobagem, uma porcaria tão grande, um absurdo tão medonho, uma pilhéria tão grotesca, uma imposição tão vigorosa, que não resta escolha: o suicídio ou a felicidade.

Lucidez instantânea III

2009-11-08T09:54:00.000-08:00

por Cleber D. Graüth

Caçador de segundos, borboletas de turbinas rompendo o futuro. No ônibus sem rumo bebemos café com Trotsky & nenhuma esperança.

Nômades

2009-11-02T07:18:00.001-08:00

por Cleber D. Graüth

Não é uma peça, livro ou roteiro. Apenas devir. Apenas amantes. Apenas nômades.

Personagens: Luciana
Marcelo

Cena 01

No apartamento de Marcelo. Em suma, um ninho.

M — Vem aqui no meu peito, diz qual é sua dor sem rodeios agora!

Ela caminha a passos largos e comedidos. Pezinhos com curva. Ele no sofá com pés chatos.

L — Já digo antes, é importante não ultrapassar nossa linha sentimental.

Giz imaginário, roubado por ela na sala de aula
quando o professor discursava sobre linhas
que separavam amantes: latitudes e longitudes.

M — Passa então o tempo comigo sem pressa.
L — Sim, mas já te aviso, esta minha mágoa está em relevo, você até sente com os dedos ela.

Os dedos nodosos sobre as montanhas,
planaltos, planícies e depressões.

M — Só sinto estrias. (ela coça e nasce estas coisas brancas. ela irrita o passado com as unhas.)
L — Ah, você me beijou porque? Era para tocar a mágoa.
M — Desculpe, o cheiro de seu batom se misturou ao do café na chaleira.

Distribuiu um generoso cafuné e se dirigiu ao fogão.

Ela mais uma vez ronrona,
ela mais uma vez arrota.

M — Quer um café colombiano?

Enquanto isso em algum vilarejo da Colômbia, onde são cultivados os melhores grãos de café. Piero de La Gusta serve sua esposa com o seu melhor café depois de uma noite de sexo moído e torrado na hora:putaria fresca e latina.

Voltemos a cena do casal.

L — Com torradas e carícias. (ele não me engana, serei crocante até ao final da noite.)
M — Então deixe seu sorriso gelado.
L — Ok.

As calotas polares derreteram com a gentileza dele, junto com o calor da xícara sem pires. Alguns minutos se passaram. Do fundo das xícaras apenas sobrara a borra. Do fundo de suas bocas o borro.

M — Quero fazer uma observação sobre você.

Asteriscos entre amantes.

M — Seu choro parece de golfinho quando sofre por amor. Porque?
L — É que me sinto perdida e choro baixinho, cantando e lamentando.
M —Mas você não está perdida, eu te encontrei e te levei para o meu ninho, para chocarmos juntos os nosso egos.
L — No seu colo sinto paz, maternalmente segura.

Começa o chororo.
É o berçário.

M — Estou com medo. (ela vai depender de mim para ser feliz.)
L — Eu também. (ele quer me comer.)
M — Ninguém sabe mais amar.
L — Ninguém mais gosta de bossa nova.

Fizeram amor. Logo depois ficaram fumando e ouviram sobre a noite dilatada, vinte e sete discos de Vinicius de Moares.

Poesia, canto e chiado.

M — Se lembra quando eu lhe vi pela primeira vez?
L — Lembro.
M — Parecia o rumor do sândalo sobre uma pedra no templo.
L — E você me fez girar a cabeça como o vento faz com as folhas.

Deitados sobre o tapete da sala, amantes esterelizados a 60°C adormecem.

عشاقالبدو

Café expresso

2009-10-28T10:33:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Você se dirigiu a mim com um sorriso tão tímido e doce, tão lindo e receoso, tão discreto e cúmplice, tão envolvente e desconcertante, que quis ter de volta meus vinte anos . Você é muito mais que este jazz em crises de náusea.

Paixão é silêncio ou polifonia?

2009-10-23T13:58:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Mergulhar como um camicase na aparência óbvia dos romances, isto é ser precipitado? Ou não? Pouco importa. O importante é entregar-se passivamente no langor e frescor do prosaico. Entre corpos sem conceitos e limites. Se apaixonar. Ziguezaguear o pessimismo clichê que abarca todo romantismo contemporâneo, que prega o artificialismo e generaliza homens e mulheres como anarquistas do coração. Mas toda esta conturbada vida das paixões não são polifonias? Talvez. Para ser sincero, às vezes tenho certezas. Que vergonha! Mas que polifonias são ruídos, isso são. Não? Não são as polifonias ruídos, antropomorfismos? Antropomorfismos são perspectivas: inversão do filme "Se meu fusca falasse" por "Se meu coração falasse". E perspectivas são criações: amor-mitologia, amor-animal, amor-natureza. Ou serão pedaços da grande verdade de que falam bêbados e poetas? Mas criações às vezes são vertigens e vertigens são artifícios inconscientes: amor que causa tontura. Inconsciente?! O que foi que eu disse?! Artifícios também são as palavras, que são, por sua vez, arbitrariedades, distorções, como a dúvida e a suspeita. Mas palavras nunca são realidades (Não acredito que pude pensar isso!). Artifícios nem sempre são coisas de D. Juan. Artifícios e palavras são ambiguidades E paixões não são ambíguas. Despidos por um intelecto violento, paixão é silêncio.

Não, não, não. Paixões são polifonias, musicais, canções de amor.

Então, ansiosos, tagarelas e alegres, tomemos nosso café sem açúcar dentro de nossa bolha de mel.

* Beije-me sempre em qualquer Boulevard.

Opus 11

2009-10-19T10:16:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Como medimos uma pessoa? Medimos a esquizofrenia de uma pessoa pelos livros de cabeceira; o pessimismo e a inconstância amorosa pelo número de relacionamentos; a classe social pelo bairro que reside; o nível financeiro pelos bens que possuí; a inteligência pela capacidade criativa e muito menos por diplomas inchados. Em suma, medimos e continuamos a medir incansavelmente, espontaneamente, mecanicamente na velocidade e no instante do julgamento.

Porém o que medimos a partir de uma carteira? Além de cartões de crédito, dinheiro, documentos, camisinhas e lentilhas para dar sorte, há algo a mais para mensurar que não seja o montante? Ora, vez por outra descobrimos dentre muitas pessoas uma, de carteira vazia e dentro dela um poema rabiscado escondido há muito tempo. E assim medimos uma sensível singularidade. Ainda mais quando o poema fora escrito para uma mulher até então desconhecida pelo autor, que aguardava o ensejo de conhecê-la para emergir toda rima recalcada de seu coração.

A musa do poema ele bem sabe, é romântica à flor da pele, de um coraçãozinho de manteiga e porcelana chinesa. Que sonha com os protagonistas de seus livros românticos, e sonha ainda mais para que eles virem realidade. E que ela iria decifrá-lo com o seu olhar doce e profundo quando estivessem tête à tête. Então, ele diria adeus ao seu poema adormecido, com duas frases que resumem a alegria de encontrar a resposta para a pergunta mais inquietante da humanidade: qual o sentido da vida?

Antes de você aprendi a dizer tanto ao espelho “Não sei”, “Não amo”, “Sou só”. E agora, neste plácido espaço sem essência eu lhe entrego este poema:

“Agora posso morrer.
Já conheci e acariciei o sentido da vida.
Mas se o sentido da vida quiser preencher o vazio da minha existência,
acordarei para sempre no lugar deste poema”.

* Precedido pelo texto "pequeno tratado amoroso".

* A mulher da sua vida é aquela que você olha pela última vez antes de morrer.

(ouvindo As-tu déjà aimé , Les Chansons D'amour, ao fundo)

Marxismo I

2009-10-16T15:32:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

O texto que disponibilizo a seguir é uma tradução do livreto "How Marxism Works", de Chris Harman. Publicado pela primeira vez no ano de 1979, teve sucessivas re-edições. A tradução que ora apresento foi feita com base na edição de 1983, e corrigida segundo as novas normas ortográficas. Apesar do tempo e, obviamente das referências a fatos e acontecimentos um tanto quanto antigos (afinal, muita água rolou nesses 17 anos), o texto permanece essencialmente atual. Nele o leitor encontrará um texto introdutório ao marxismo, escrito de uma forma simples, compreensível, porém sem cair nas armadilhas do simplismo barato. Ao contrário dos manuais e "cartilhas" que à guisa de apresentar uma exposição compreensível das principais categorias marxistas, acabam por vulgarizar o próprio marxismo, o texto de Harman é um convite ao estudo e à reflexão. Simplesmente "abre uma porta" para que o leitor possa a partir dele aprofundar seus conhecimentos e alimentar uma prática socialista e revolucionária consequente, na qual a teoria e a prática estão intimamente ligadas.

Introdução

Existe um mito muito difundido de que o marxismo é difícil. Isto é muito propagado pelos inimigos do socialismo - Harold Wilson gaba-se de nunca ter sido capaz de ir além da primeira página do livro O Capital. É um mito também encorajado por um tipo peculiar de acadêmicos que se dizem marxistas: eles deliberadamente cultivam frases obscuras e expressões místicas com o objetivo de dar a impressão de que possuem um conhecimento especial, negado aos outros.

Portanto não é nada surpreendente que muitos socialistas que trabalham 40 horas por semana em fábricas, minas e escritórios acabem concebendo o marxismo como algo que nunca terão tempo ou oportunidade para entender.

Na verdade, as ideias básicas do marxismo são notavelmente simples. Ele explica a sociedade em que vivemos, como nenhum outro grupo de ideias consegue fazê-lo. Essas ideias possibilitam entender um mundo destroçado por crises, com sua pobreza em meio a tanta riqueza, seus golpes de estado e ditaduras militares, em que invenções fantásticas levam milhões para as filas do desemprego e da miséria, "democracias" toleram a ação de torturadores e estados socialistas ameaçam uns aos outros com mísseis nucleares.

Enquanto isso, os pensadores que tanto desprezam as ideias marxistas dão combate uns aos outros em um louco jogo de cabra-cega, entendendo pouco e explicando menos ainda.

Mas, embora o marxismo não seja difícil, ele apresenta alguns problemas para o leitor que toma contato com os escritos de Marx pela primeira vez. Marx escreveu há mais de cem anos. Ele usa a linguagem de seu tempo, cheia de referência a pessoas e eventos que praticamente ninguém conhece hoje em dia, a não ser que seja historiador.

Lembro de minha perplexidade quando, ainda na faculdade, tentei ler sua obra O 18 Brumário de Luiz Bonaparte. Não sabia sequer o que significava Brumário e quem era Luiz Bonaparte. Quantos socialistas não terão abandonado suas tentativas de se aproximar do marxismo após tais experiências?

Esta é a justificativa para este caderno. Ele pretende fornecer uma introdução às ideias marxistas, que fará mais fácil para os socialistas compreender sobre o que Marx falava e entender o desenvolvimento do marxismo também sob os cuidados de Engels, Rosa Luxemburgo, Lenin, Trotsky e todo um conjunto de pensadores menores.

Cavalo de Tróia

2009-10-13T15:42:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Com exceção dos sinceros e, sobretudo, dos transparentes — e até mesmo entre estes, nada é absoluto —, as pessoas têm segredos e omissões como se escondessem ouro, como se fossem possuídas por revelações capazes de tirar o universo do eixo, simplesmente se as mesmas revelações, ou segredinhos sujos forem descobertos por quem amamos ou desejamos. Elas se esquecem, entretanto, de que, por detrás desse ato de contração - no fundo, dessa paixão típica e inexorável -, desse estado de quase transe, há apenas receios, impulsos, e que receios são só receios, traumas empíricos de não ter sido aceito. Porém, existem outros segredos de caráter estratégico, vantajoso, bem malandro mesmo. E destes não conseguimos safarmos, são úteis, integrais; fazem parte de nossa economia hedonista, e pouco nos interessa tirá-los da sombra. A única consequência de omiti-los, sejam eles de ordem sentimental e fraternal, é que nada está em plena segurança. Não existem cofres e nem senhas. Tudo emerge por gestos, informações e lapsos da linguagem. Em suma, malícias jamais relincham no jogo de xadrez.

* Elementar, meu caro Watson, é frase marcante do personagem Sherlock Holmes, ditas quando as pistas estão por demais lógicas.

* Lógica é a ciência que irá substituir toda espécie de adivinhação.

Lucidez instantânea II

2009-10-10T13:00:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Sob sol escaldante, jamais pergunte pelo Sentido (entendimento, importância, propósito e racionalidade) inerente, objetivo, indispensável, supremo, a priori, ontológico, enfim, metafísico da existência, em particular pelo Sentido da Vida, pois você poderá achá-lo.

Lucidez instantânea

2009-10-05T15:57:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Num primeiro momento, a consciência do Nada apavora, assusta, atormenta, excita a Náusea. Depois, com o passar do tempo, com ela nos habituamos e dela até zombamos. Mas nem todos. Muitos, após verem do Nada o seu rosto, correm como crianças escapando do bicho papão para debaixo da saia das fantasia infantis da sua fé ou de suas convicções de auto-ajuda. Sem isso, estes não conseguem enfrentar a realidade, não conseguem se animar, não aguentam existir. Já os que se habituaram com o Nada, que nele se diluíram, tomam um café se divertindo com as tolices da embriaguez desses homens e mulheres de deus, espíritos, messias, livros sagrados, amor fati...

Multiplique sua impressão

2009-09-29T15:06:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

À primeira vista é estranho, na verdade, esquisito. Chega a desanimar, a causar repugnância até. É estranho, experimental talvez, mais precisamente, diferente. E diferente de todos os padrões do senso comum e de outros universos masculinos. É excêntrico, etimologicamente falando. Foge do centro. Mas, na segunda, na terceira, na quarta impressão, aí sim tudo começa a fazer sentido. A repugnância inicial transforma-se em enlevo. Enfim, acho que assusta num primeiro momento. Principalmente quando pontos de vista se formam ao lerem textos, pensamentos e idiossincrasias que, não são pensamentos, idiossincrasias de quem está lendo. O que fica ao primeiro olhar é pouco quando a proxíma leitura torna-se mais sensível, espirituosa e múltipla.

Faze tua vontade una! Não ouças com os ouvidos, mas com a mente; ou melhor ainda, não ouças com a mente, mas com o espírito. Deixa que cesse a audição com os ouvidos, e deixa que cesse a mente com as imagens. Entretanto, deixa que o teu espírito seja como um espaço em branco, respondendo passivamente às coisas externas. Somente nessa receptividade franca pode algo habitar. E essa franca receptividade é o jejum da mente. (Chuang Tzu)

Quando enfim o ser humano conseguir multiplicar sua única visão sobre o mundo, assim ele alcançara o mais soberano dos sólidos Platônicos: o dodecaedro: doze faces para cada situação. (Cleber D. Graüth)

Efexor, Coccix e Enjoy The Silence

2009-09-27T11:41:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Enquanto não morremos e não conseguimos morrer, somos levados pelo nosso instinto de conservação, por energias cegas e intestinas que jorram de toda parte do corpo, a preenchermos o tempo para não sermos por ele preenchidos. Afinal, não há nada pior do que ser corroídos pelo Nada. Por isso a regra é inutilmente mascar o tempo. E fazemos isso buscando e nos relacionando com coisas, pessoas e ações, persuadidos de que há coisas, pessoas, ações, ideias e afetos que não são tolos, mas sim construtivos, nobres, superiores, dionisíacos, coisas, pessoas, ações, motivos e ideias que valem a pena. Enquanto a morte não aproxima, blogamos, lemos Cioran, escutamos Enjoy The Silence , cremos, questionamos, debochamos, somos seduzidos, ingerimos Efexor, anestesiamo-nos com o blábláblá do carpe diem, ensaiando ser felizes - já que nos restam poucas opções, como se a felicidade tivesse a força de tornar as coisas ontologicamente menos tolas e a existência algo menos absurdo, cruel, enjoativo e grotesco.

Eventualmente o "colha o dia e aproveite o momento" pode estar mais próximo do coccix do que poderíamos imaginar.

Sexo é HQ

2009-09-25T13:43:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Após ter fumado um beck com um cara, uma amiga disse que viajou para outro mundo quando foi penetrada duranto o ato sexual. Logo em seguida, concluiu dizendo que alguns cientistas dizem que o sexo tem o mesmo potencial de uma bomba atômica e que teve esta comprovação.

Pênis cósmico? Vagina nuclear?

Sexo às vezes é HQ...

* Tara é aquilo que todo mundo tem mas acha feio a palavra. E taradologia é o estudo sobre ela.

Ufa!

2009-09-21T13:46:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Que ótimo que todas essas lindas mulheres que passam apressadas e determinadas com seus corações ávidos e seus cérebros dissonantes, com seus ombros pertubadores e seus quadris alucinantes, jamais serão minhas! Ufa! Agora é o momento, entre uma rocha e outra, em que bebemos um café com muito açúcar e rimos à beça da idiotice de nossa libido, do non sense dos nossos sentimentos, do ridículo de nossas crenças e das crenças dos outros, por mais céticas que elas sejam. Como é fantástico a intensidade com que eles acreditam, o quanto levam a sério teorias, discursos, salmos, escárnios e outras tantas patologias! E o mais tosco de tudo: o quanto se levam a sério levando a sério tudo o que não vale o vazio desse segundo dilacerado...

Opus 10

2009-09-17T09:09:00.000-07:00

por Cleber D. Graüth

Mesmo sendo inverno, elas ainda irão de ficar floridas; mesmo em cada despedida, elas ainda irão de ser suas. As rosas, que não estão em qualquer jardim, nunca serão minhas. E quantos já tocaram nelas ou quantos irão tocar as rosas que, mais uma vez digo, não são minhas, não são de ninguém, é somente sua.

Ah, eu não quero um amuleto para filtrar meus sonhos. Quero apenas tentar numa investida suicída, arrancar uma pétala e sentir o desassossego do caule .

(ouvindo Serenity, Lisa Gerrard, ao fundo)

Qual bobo é você?

2009-09-16T15:24:00.001-07:00

por Cleber D. Gräuth

O otimista é um bobo feliz, acha tudo cor-de-rosa, porém se considera um realista. Em compensação há o pessimista, que vê tudo desbotado, que igualmente acredita ser um realista, contudo não passa de um bobo entediado. Como alternativa mais coerente a esses dois bobos há o bobo do meio-termo, no fundo, um otimista razoável que também se crê realista: a existência é cinza com reticências cor-de-rosa. Por fim, há finalmente o cético, aquele que suspende desinteressado o seu julgamento sobre se há mais bosta ou flores na condição humana e na natureza. De todos os bobos, este quiçá seja o menos iludido de todos.

O sabor do dia

2009-09-11T15:05:00.000-07:00

por Cleber D. Gräuth

* série de crônicas intitulada "O reencantamento do concreto"

Um pequeno Big Bang : uma explosão de cores. Foi assim, transfigurado em um banquete, o mais extenso repasto desde que o homem sentou-se à mesa para comer, cerca de oito horas de festim. Para fazê-lo, usei uma coleção de coisas, objetos que vieram sucessivamente em minha memória, misturando conforme experimentava: amoras, sol, batom vermelho — indicando não há uma clara sexualidade — mas simbolizando ao delicado verniz que recobre uma maça do amor: doce e aderente. Uma árvore calva com três flores amarelas; uma grama verde e úmida; essência de queijo e alguns peixes mortos. Iguarias encharcadas de vida. Dois corpos, dois gulosos dispuntando um pedaço de sol no prato.

À música deixou então sua pele para tonar-se diálogo e o diálogo, por sua vez, livrando-se de suas escamas verbais e pessoais para virar música.

Desejo, muito desejo e um crossant gelado como sobremesa.

No final do dia percebi que não era um banquete complexo com frutos do mar. Eram frutos do ar: um soneto em ré maior para chocalho e violino: o simples, insistente e irritante chocalhar com o complexo, agradável e hamornioso violino.

Cada dia é sempre um buquê de sensações fisiológicas e sonoras.

Ah, esta gente que não consegue dar gosto às coisas. O dia para elas parecem sempre um prato de arroz com feijão, bife e salada, ficam mastigando o mofo de casa. Mas há aqueles que rejeitam esse PF. Por isso adoro pessoas com paladar estranho.

Segregação sexual

2009-09-08T15:26:00.000-07:00

por Cleber D. Gräuth

* série de crônicas intitulada "O reencantamento do concreto"

Mulheres que transam numa primeira noite, num primeiro encontro. Tema tão popular, atitude tão julgada pelos machistas de plantão, discutidas volta e meia entre mesas de bares e drinques de testosterona:

— Eu acho que mulher que transa numa primeira noite é vagabunda, piriguete. Tipo ela deve fazer isso com todos sempre. Mulheres assim eu nem penso em ter algo mais sério

— Mas você transa com elas, caso elas desejarem?

— Sim, claro, e porque não!

— Então você também é vagabundo e não vale nada.

— Que isso!

— Ora, você está falando de pessoas do sexo feminino. O que vale para ela vale para você também, sua situação não muda por ser homem. Pois o fato é à condição humana e muito menos uma disputa entre masculino & feminino, o que acaba igualando os mesmos direitos.

— Mas mulheres têm educação diferente, são criadas não para darem para homens numa primeira noite.

— E homens sim?

— Sei lá, é diferente.

— Não é diferente. O mesmo direito que você tem de expressar-se sexualmente, seja numa primeira noite ou na décima, as mulheres também podem ter.. É tudo uma questão de momento, vontade, questão de sentir-se bem consigo mesma diante do moralismo da sociedade, ao qual tanto são massacradas pelos discrepantes pré-julgamentos de um arquétipo de mulher comportada. O tempo aqui é relativo.

— Não sei, não me sinto bem para algo mais concreto com estas atitudes que elas manifestam.

— Então, quando conhecer uma garota interessante que, contenha elementos favoráveis para algo até mais profundo e sublime, não sugere por favor, irem para cama. Conhecendo como ninguém você mesmo, ou seja, sabendo que é machista, que teve um criação paterna rígida, crescendo e observando como são as mulheres tratadas por sua família religiosa que pensa que clitóris foi fabricado pelo diabo, deveria jamais propor algo tãoooo indecente e pervertido.

— Mas, uma mulher decente não propõe isto num primeiro encontro.

— A decência então para você é uma questão tempo. Uma mulher decente é aquela que trepa com você depois, digamos, uns três meses de relacionamento?

— Sim

— Então o que distancia ela do vulgar é 90 dias?

— Ah, esquece este assunto. E você, vai me dizer que não propõe isso a uma garota?

— Estamos falando aqui de mulheres que fazem este convite, não de homens para elas. Eu, por exemplo, sou péssimo de levar uma mulher para a cama num primeiro momento. Acho indelicado até propor isto para uma prostituta, e olha que ela é paga para isso.

— Para de ser hipócrita.

— Hispócrita é você que anda com uma suástica machista na bunda.

E foram felizes para sempre com mais tequila...

"Homem e mulheres com ideias invertebradas, este é plano."